tag:blogger.com,1999:blog-61722110411194344002024-03-18T22:10:00.238-05:00Con-Fabulación 41-60Archivo Periódico Virtual. Números: 41 - 60Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.comBlogger148125tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-17214242967304863842001-01-01T23:23:00.007-05:002012-11-07T10:50:14.993-05:00<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuGXuK0ICOAQrtYKy7kyaYWdZpkqqpdZaxHEm-nrLUsLvDI2tiaH4Dw7bH_Pm-s712Z05kF9WOhJtgVFq_Q1_mraeAKlp6i11LVD0-05X9AI_20gBMVT2wZP_rDjLwng3EmYTC7SqvFd9y/s1600-h/Maldonado+-+El+mensaje.jpg"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291263676385952978" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuGXuK0ICOAQrtYKy7kyaYWdZpkqqpdZaxHEm-nrLUsLvDI2tiaH4Dw7bH_Pm-s712Z05kF9WOhJtgVFq_Q1_mraeAKlp6i11LVD0-05X9AI_20gBMVT2wZP_rDjLwng3EmYTC7SqvFd9y/s400/Maldonado+-+El+mensaje.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 142px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 189px;" /></a><span style="color: #cc0000; font-family: arial; font-size: 180%; font-weight: bold;"><span style="font-family: arial;"><span style="color: black;">Números Anteriores Con-Fabulación</span></span></span><br />
<span style="color: #3366ff; font-family: arial; font-size: 180%; font-weight: bold;"><span style="font-family: arial;">Archivo del No. 41 al 60<br />
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</span></span> <span style="color: #3366ff; font-family: arial; font-size: 180%; font-weight: bold;">100.000</span><span style="font-family: arial; font-size: 180%; font-weight: bold;"> lectores semanales</span><br />
<span style="font-family: arial; font-size: 180%; font-weight: bold;"></span></div>
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<span style="font-size: 85%;"><b style="font-family: arial;">Ilustraciones Blog: Fernando Maldonado</b></span><o:p></o:p></div>
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<span style="font-family: arial; font-size: 180%; font-weight: bold;"><span style="font-size: 85%;"></span></span>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-8154526317775674892001-01-01T06:02:00.000-05:002009-01-15T17:04:01.781-05:00Contra los poetas<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4zKM6QcfQXl3yks1jwft3LBHV3JXczZIVnRBBjyYsLd2v6ykB14r1HmUILEUWr2_Rv3JACLej2Hn5Nx7XZMLgAe6MSahbYAB7_89mUQk92I_0qmapNJjXIHoYi3qx0w3YNrYtKVi2C64x/s1600-h/Gombrowicz.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 128px; height: 169px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4zKM6QcfQXl3yks1jwft3LBHV3JXczZIVnRBBjyYsLd2v6ykB14r1HmUILEUWr2_Rv3JACLej2Hn5Nx7XZMLgAe6MSahbYAB7_89mUQk92I_0qmapNJjXIHoYi3qx0w3YNrYtKVi2C64x/s320/Gombrowicz.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291644528091748274" border="0" /></a><span style="font-family: arial;" lang="ES">Por <span style="font-weight: bold;">Witold Gombrowicz</span></span><span style="font-family: arial; font-size: 100%;"></span><br /><span style="font-family: arial; font-size: 100%;"></span></div> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;" lang="ES"><br /></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;" lang="ES">Apasionante el rival, deslumbrante el otro y su sabia adversidad, hermoso que el contrincante sea el que tiene la razón, paradisiaco el divertimento de asumir la posición de aquellos que habitan las antípodas de nuestras más arraigadas creencias, salubre poner a prueba los íconos de nuestra mitología y descubrir con Walt Whitman: “claro que me contradigo/ contengo en mí multitudes.” Alguna vez se ha discutido la validez o inconveniencia de andar por ahí proclamándose poeta, o elevando el ejercicio de la palabra esencial al discutible rango de profesión. Declararse poeta es como afirmar que se es profesional en Budismo, decretarse poeta tiene algo de rimbombante y menesteroso, y en no pocas ocasiones se convierte en otra de las máscaras hórridas de la apariencia.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;" lang="ES">No dejará de parecer increíble que Con-fabulación publique un número casi entero en el que, por lo menos en apariencia, se despotrica contra los poetas, siendo estos el nutriente esencial de la publicación, y consagrados todos los que la escribimos a defender la poesía como la supervivencia de la verdadera existencia en un mundo donde reinan los espectros risibles y estúpidos.<span style=""><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;">Lo que sucede es que la poesía, ámbito sagrado, también es un receptáculo de farsas: de suicidas apócrifos, falsos mártires, ambiciosos demiurgos imbricados en el edificio del poder, ridículos remedos de los dioses caídos o fantoches cuasi sensualistas tan desprovistos de sensualidad que resulta más erótica una enfermedad terminal y, por sobre todo, inocuos y vanidosos escribidores sitibundos de ganar premios, de que se les lea cada minuto un poema escrito especialmente para figurar en la Internet, de que se les conceda aunque sea un mínimo espacio en la memoria y de que se les venere a cualquier precio. Se trata de una desapacible estirpe, los liricomaniacos, que busca a toda costa el reconocimiento e infesta la red como los espectros a las pesadillas: son la más pura caricatura de lo poético, y con frecuencia, sospechamos, como algún personaje de la literatura latinoamericana, que “Detrás de sus palabras ya no quedan recuerdos”. <span style=""><span style=""> </span></span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;">Por ese motivo publicamos la siguiente deleitosa joya del maestro polaco <b>Witold Gombrowicz</b>, el mismo que alguna vez les gritara a los jóvenes escritores argentinos: “muchachos, maten a Borges”, seguida de una pieza magistral del gran poeta francés <b>René Char</b> (“Hiciste bien en partir”) donde queda demostrado que la pupila de un genio detecta de manera fulminante a los poetastros. Son dos páginas prodigiosas y ponen a prueba nuestra capacidad de resistir, de comprender y de apreciar al otro, al diferente, al detractor. Y, además, nos recuerdan que, parafraseando al adusto Lenin: “la poesia no debe cuidarse tanto de sus enemigos como de sus malos amigos”.</span><span style="font-size: 100%;"><o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">SERÍA más razonable de mi parte no meterme en temas drásticos porque me encuentro en desventaja. Soy un forastero totalmente desconocido, carezco de autoridad y mi castellano es un niño de pocos años que apenas sabe hablar. No puedo hacer frases potentes, ni ágiles, ni distinguidas, ni finas, pero ¿quién sabe si esta dieta obligatoria no resultará buena para la salud? A veces me gustaría mandar a todos los escritores del mundo al extranjero, fuera de su propio idioma y fuera de todo ornamento y filigranas verbales, para comprobar qué quedará de ellos entonces. Cuando uno carece de medios para realizar un estudio sutil, bien enlazado verbalmente, sobre, por ejemplo, las rutas de la poesía moderna, empieza a meditar acerca de esas cosas de modo más sencillo, casi elemental y, a lo mejor, demasiado elemental.<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">No cabe duda de que la tesis de esta nota: que los versos no gustan a casi nadie y que el mundo de la poesía versificada es un mundo ficticio y falsificado, parecerá desesperadamente infantil; y, sin embargo, confieso que los versos no me gustan y hasta me aburren un poco. Lo interesante es que no soy un ignorante absoluto en cuestiones artísticas ni tampoco me falta la sensibilidad poética; y cuando la poesía aparece mezclada con otros elementos, más crudos y prosaicos, por ejemplo en los dramas de Shakespeare, en las obras de Dostoievski, de Pascal, o, sencillamente en el crepúsculo cotidiano, tiemblo como cualquier mortal. Lo que difícilmente aguanta mi naturaleza es el extracto farmacéutico y depurado de la poesía que se llama "poesía pura" y, sobre todo, cuando aparece versificada. Me cansa el canto monótono de esos versos, siempre elevado, me adormecen el ritmo y la rima, me extraña dentro del vocabulario poético cierta "pobreza dentro de la nobleza" (rosas, amor, noche, lirios), y a veces sospecho que todo ese modo de expresión y todo el grupo social que a él se dedica padecen de algún defecto básico.<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">Yo mismo creía al principio que esto se debía a una particular deficiencia de mi "sensibilidad poética" pero cada vez tomo menos en serio los slogans que abusan de nuestra credulidad. No hay cosa más instructiva que la experiencia y por eso empecé a realizar algunas muy curiosas: leía cualquier poema alterando intencionalmente su orden de tal suerte que se convertía en un absurdo y ninguno de mis oyentes (finos y cultos, por cierto y fervientes admiradores de aquel poeta) advertía la treta; o, analizando en forma detallada el texto de un poema más extenso, comprobaba con asombro que los "admiradores" ni siquiera lo habían leído completo. ¿Cómo puede ser esto entonces? ¿Admirarlo tanto y no leerlo? ¿Gozar tanto de la "precisión matemática" de las palabras y no percibir una fundamental alteración en el orden de la expresión? Pero lo que pasa es que todo este cúmulo de ficticios goces, admiraciones y deleites está basado sobre un convenio de mutua discreción: cuando alguien declara que le encanta la poesía de Valéry es mejor no acosarlo demasiado con indiscretas investigaciones, porque entonces se pondría en evidencia una realidad tan distinta de todo lo que nos imaginamos, y tan sarcástica, que nos sentiríamos sumamente molestos. El que deja por un momento las conversaciones del juego artístico, enseguida tropieza con un enorme montón de ficciones y falsificaciones, cual un escolástico escapado de los principios aristotélicos.<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">Me encontré, pues, cara a cara con el siguiente dilema: miles de hombres hacen versos; otros miles les demuestran gran admiración; grandes genios se expresan por medio del verso; desde tiempos inmemoriales el poeta y los versos son venerados; y frente a esa montaña de gloria -yo, con mi convicción de que la misa poética se efectúa en el vacío casi completo.<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">¡Valor, señores! En vez de huir de ese hecho expresamente, tratemos de buscar sus causas como si fuese un hecho como cualquier otro.<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;"><b style=""><span style="color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">Poesía pura y azúcar puro<o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">¿Por qué no me gusta la poesía pura? Por las mismas razones por las cuales no me gusta el azúcar "puro". El azúcar encanta cuando lo tomamos junto con el café, pero nadie se comería un plato de azúcar: sería ya demasiado. Es el exceso lo que cansa en la poesía: exceso de la poesía, exceso de palabras poéticas, exceso de metáforas, exceso de nobleza, exceso de depuración y de condensación que asemejan los versos a un producto químico.<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">¿Cómo hemos llegado a este grado de exceso? Cuando un hombre se expresa en forma natural, es decir en prosa, su habla abarca una gama infinita de elementos que reflejan su naturaleza entera; pero he aquí que vienen los poetas y proceden a eliminar gradualmente del habla humana todo elemento apoético, en vez de hablar empiezan a cantar y de hombres se convierten en bardos y vates, consagrándose única y exclusivamente al canto. Cuando un trabajo semejante de depuración y eliminación se mantiene durante siglos llégase a una síntesis tan perfecta que no quedan más que unas pocas notas y la monotonía tiene que invadir forzosamente el campo del mejor poeta. El estilo se deshumaniza; el poeta no toma como punto de partida la sensibilidad del hombre común sino la de otro poeta, una sensibilidad "profesional" y, entre los profesionales, se crea un lenguaje tan inaccesible como los otros dialectos técnicos; y, subiendo unos sobre los hombros de otros, forman una pirámide cuya punta ya se pierde en el cielo, mientras nosotros nos quedamos abajo algo confundidos. Pero lo más importante es que todos ellos se vuelven esclavos de su instrumento porque esa forma es ya tan rígida y precisa, sagrada y consagrada que deja de ser un medio de expresión: y podemos definir al poeta profesional como un ser que no se puede expresar a sí mismo porque tiene que expresar los versos.<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">Por más que se diga que el arte es una especie de clave, que el arte de la poesía consiste precisamente en lograr una infinidad de matices con pocos elementos, tales y parecidos argumentos no ocultarán el primordial fenómeno de que con la máquina del verbo poético ha ocurrido lo mismo que con todas las demás máquinas, pues en vez de servir a su dueño se ha convertido en un fin en sí; y, francamente, una reacción contra ese estado de cosas parece aún más justificada aquí que en otros campos porque aquí estamos en el terreno del humanismo "par excellence". Existen dos formas de humanismo básicas y diametralmente opuestas: una que podríamos llamar "religiosa" que coloca al hombre de rodillas ante la obra cultural de la humanidad y otra, laica, que trata de recuperar la soberanía del hombre frente a sus dioses y sus musas. El abuso de cualquiera de estas formas tiene que provocar una reacción y es cierto que una reacción así contra la poesía sería hoy totalmente justificada porque, de vez en cuando, hay que parar por un momento la producción cultural para ver si lo que producimos tiene todavía alguna vinculación con nosotros. Posiblemente los que han tenido la oportunidad de leer algún texto artístico mío se sentirán extrañados por lo que digo, ya que soy en apariencia un autor típicamente moderno, difícil, complicado y aun a veces -quien sabe- aburrido. Pero, téngase en cuenta que yo no aconsejo a nadie prescindir de la perfección ya alcanzada, sino que considero que esta perfección, este aristocrático hermetismo del arte deben ser compensados de algún modo y que, por ejemplo, cuanto más el artista es refinado, tanto más debe tomar en cuenta a los hombres menos refinados y cuanto más es idealista tanto más debe ser realista. Este equilibrio a base de compensaciones y antinomias es el fundamento de todo buen estilo, más, en los poemas no lo encontraremos, y tampoco se puede notar en la prosa moderna influenciada por el espíritu de la poesía. Libros como "La muerte de Virgilio", de Herman Broch o aun el celebrado "Ulises" de Joyce resultan imposibles de leer por ser demasiado "artísticos". Todo allí es perfecto, profundo, grandioso, elevado y, al mismo tiempo, nada nos interesa porque sus autores no lo han escrito para nosotros sino para el Dios del Arte.<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">Pero la poesía pura además de constituir un estilo hermético y unilateral, constituye también un mundo hermético. Y sus debilidades aparecen con más crudeza aún, cuando se contempla el mundo de los poetas en su aspecto social. Los poetas escriben para los poetas. Los poetas son los que rinden homenaje a su propio trabajo y todo este mundo se parece mucho a cualquier otro de los tantos y tantos mundos especializados y herméticos que dividen la sociedad contemporánea. Los ajedrecistas consideran el ajedrez como la cumbre de la creación humana, tienen sus jerarquías, hablan de Capablanca como los poetas hablan de Mallarmé y, mutuamente, se rinden todos los honores. Pero el ajedrez es un juego mientras que la poesía es algo más serio y lo que resulta simpático en los ajedrecistas, en los poetas es signo de una mezquindad imperdonable. La primera consecuencia del aislamiento social de los poetas es que en el mundo poético todo se hincha, y aún los creadores mediocres llegan a adquirir dimensiones apocalípticas y, por el mismo motivo, los problemas de poca monta cobran una trascendencia que asusta. Hace tiempo hubo entre los poetas una gran polémica sobre la famosa cuestión de las asonancias y parecía que la suerte del universo dependía del hecho de si es posible rimar "espesura" y "susurran". Es lo que sucede cuando el espíritu gremial domina al universal.<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">La segunda consecuencia es aún más desagradable: el poeta no sabe defenderse de sus enemigos. Y así vemos cómo en el terreno personal y social se pone en evidencia la misma estrechez de estilo que hemos mencionado más arriba. El estilo no es otra cosa sino una actitud espiritual frente al mundo, pero hay varios y el mundo de un zapatero o de un militar tiene poco que ver con el mundo de los versos: como los poetas viven entre ellos y entre ellos forman su estilo, eludiendo todo contacto con ambientes distintos, quedan dolorosamente indefensos frente a los que no comparten sus credos. Lo único que son capaces de hacer, cuando se ven atacados es afirmar que la poesía es un don de los dioses, indignarse contra el profano o lamentarse por la barbarie de nuestros tiempos lo que, por cierto, resulta bastante gratuito. El poeta se dirige sólo a aquel que ya está compenetrado con la poesía, es decir a uno que ya es poeta, pero esto es como si un cura endilgara su sermón a otro cura. ¡Cuánta más importancia tiene, sin embargo, para nuestra formación el enemigo que el amigo! Sólo frente al enemigo podemos verificar plenamente nuestra razón de ser y sólo él nos procura la clave de nuestros puntos débiles y nos pone el sello de la universalidad. ¿Por qué, entonces, los poetas huyen ante el choque salvador? Ah, porque carecen de medios, de actitud, de estilo para afrontarlo. ¿Y por qué les faltan estos medios? Ah, porque eluden el choque.<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;"><b style=""><span style="color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">El vate y el ridículo<o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">La más seria dificultad de orden personal y social que debe afrontar el poeta proviene de que él, considerándose superior como sacerdote de la poesía, se dirige a sus oyentes desde más arriba; pero los oyentes no siempre reconocen su derecho a la superioridad y no quieren oírlo desde abajo. Cuanto más aumenta el número de personas que ponen en duda el valor de los poemas y faltan el respeto al culto, tanto más delicada y cercana al ridículo se vuelve la actitud del vate. Mas, por otra parte, crece también el número de los poetas y a todos los excesos de la poesía ya enumerados hay que añadir el exceso de bardos y el exceso de versos.<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">Estas ultrademocráticas cifras minan desde el interior la aristocrática y orgullosa actitud del mundo de los poetas y nada más comprometedor, en ese sentido, que cuando se los ve a todos reunidos, por ejemplo, en un congreso: una muchedumbre de seres excepcionales. Un artista que en verdad se preocupe por la forma buscaría alguna salida a este callejón, porque sin duda estos problemas en apariencia sólo personales están estrechamente vinculados con el arte y la voz del poeta no suena bien, ni puede ser seria y convincente mientras él mismo quede ridiculizado por tales contrastes.<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">Un artista creador y vital no vacilaría en cambiar totalmente de actitud y, por ejemplo, él desde abajo se dirigiría a la gente: como el que pide el favor de ser reconocido y aceptado o como el que canta pero al mismo tiempo sabe que aburre. Podría también proclamar públicamente esas antinomias y escribir sus versos sin estar satisfecho de ellos y anhelando ser cambiado y renovado por el choque regenerador con los demás hombres. Pero no es posible exigir tanto a los que dedican toda su energía a la "depuración" de su rima. Los poetas siguen agarrándose febrilmente a una autoridad que no tienen y embriagándose a sí mismos con la ilusión del poder. ¡Qué ilusos! De cada diez poemas uno por lo menos cantará el poder del Verbo y la elevada misión del Poeta lo que, justamente, demuestra que el Verbo y la Misión están en peligro... y los estudios o reseñas sobre poesía nos procuran una rara impresión: porque su inteligencia, sutileza y finura están en contraste con el tono que es a la vez ingenuo y pretencioso. Todavía no han comprendido los poetas que de la poesía no se puede hablar en tono poético y por eso sus revistas están llenas de poetizaciones sobre la poesía muy a menudo horripilantes por su estéril malabarismo verbal. A esos pecados mortales contra el estilo los lleva el temor que sienten ante la realidad y la necesidad de encontrar a toda costa una afirmación de su quebrantado prestigio.<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;"><b style=""><span style="color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">Formas de la salvación<o:p></o:p></span></b></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">La ceguera voluntaria se nota también en ese simplismo tremendo en que caen hombres, por otra parte muy inteligentes, cuando se trata de su suerte. Muchos poetas pretenden salvarse de las dificultades expuestas más arriba declarando que ellos escriben sólo para sí mismos, para su propio goce estético aunque al mismo tiempo hacen lo posible por publicar sus obras. Otros buscan la salvación en el marxismo y afirman con toda seriedad que el pueblo es capaz de asimilar sus refinadísimos y difíciles poemas, productos de siglos de cultura. Ahora la mayoría de los poetas cree firmemente en la repercusión social de los versos y nos dirán extrañados: "Pero cómo puede usted dudar... Vea las muchedumbres que asisten a cada recital poético. ¡Cuántas ediciones se publican! Cuánto se escribe sobre la poesía y cuán admirados son los que conducen a los pueblos por el camino de la Belleza."<o:p></o:p></span></p> <p class="Prrafobsico" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">No se les ocurre pensar que en un recital poético es casi imposible asimilar un verso (porque no basta escuchar un verso moderno una sola vez para entenderlo), que miles de libros se compran para no ser leídos nunca, que los que escriben en los periódicos sobre poesía son poetas y que los pueblos admiran sus poetas porque necesitan mitos. No se dan cuenta que si las escuelas no enseñasen a los niños el culto de los poetas en sus tristes y tan formales clases de idioma nacional y si este culto no se mantuviera todavía por inercia entre los adultos nadie, fuera de unos pocos aficionados, se interesaría en ellos. No quieren ver que esa supuesta admiración por el canto versificado es en realidad el resultado de muchos factores como la tradición, la imitación y, aun otros como el sentimiento religioso o la afición deportiva (porque asistimos a un recital poético del mismo modo que a una misa -sin comprenderlo- y sólo cumpliendo un acto de presencia frente a un rito; y porque nos interesa la carrera de los poetas hacia la gloria así como nos interesan las carreras de caballos); no, ese complicado proceso de la reacción de las multitudes se reduce para ellos a la fórmula: "el verso encanta porque es bello..."<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 19.85pt; line-height: normal; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;">Que me disculpen los poetas. Yo no los ataco para molestarlos y gustoso tributaré homenaje a los altos valores personales de muchos de ellos; sin embargo ya se ha colmado el cáliz de sus pecados. Hay que abrir las ventanas de esta hermética casa y sacar sus habitantes al aire fresco, hay que sacudir la pesada, majestuosa y rígida forma que los abruma. Poco me importa que digáis pestes de mí y de mi nota -¿acaso puedo esperar que aceptéis un juicio que os quita la razón de ser?- Y, además, mis palabras están destinadas a la nueva generación. El mundo se vería en situación desesperada si cada año no entrase un nuevo contingente de seres humanos, frescos, libres del pasado, no comprometidos con nadie ni con nada, no paralizados por puestos, glorias, obligaciones y responsabilidades, seres, en fin, no definidos por lo que ya han hecho y por lo tanto, libres para elegir.<o:p></o:p></span></p> <span style=""><span style="font-family: arial; font-size: 100%;">(Texto tomado de “Contra los poetas”, Editorial Seguitur)</span></span>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-50176782553303092922001-01-01T06:01:00.000-05:002009-01-15T17:02:49.743-05:00¡HICISTE BIEN EN PARTIR, ARTHUR RIMBAUD!<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxJYIy_mxkPV7GFgDVxHmtaMj_8OZeLf-NYTvZ9kJaqanieHcTqJgG1lwn8m4ub73PnQOT6Logk6ywVBtMsuo8K5Pd-MhqU3h5zJnS_8dV-9s3Iw6XG-ytjzUIG7wpV92sjeXlG6Lw9QdP/s1600-h/ren%C3%A9_char.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 230px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxJYIy_mxkPV7GFgDVxHmtaMj_8OZeLf-NYTvZ9kJaqanieHcTqJgG1lwn8m4ub73PnQOT6Logk6ywVBtMsuo8K5Pd-MhqU3h5zJnS_8dV-9s3Iw6XG-ytjzUIG7wpV92sjeXlG6Lw9QdP/s320/ren%C3%A9_char.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291644228646065602" border="0" /></a><br /><p class="Cdetexto" style="margin-top: 2.85pt; text-indent: 0cm; line-height: normal; font-weight: bold; text-align: center; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">Por René Char</span></span></p> <p class="Cdetexto" style="margin-top: 2.85pt; text-indent: 0cm; line-height: normal; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%; color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD">¡Hiciste bien en partir, Arthur Rimbaud! Tus dieciocho años refractarios a la amistad, a la malevolencia y a la necedad de los poetas de París, así como al ronroneo de abeja estéril de tu familia de las Ardenas, un poco loca, hiciste bien en esparcirlos al viento de alta mar, en arrojarlos bajo la cuchilla de su precoz guillotina. Tuviste razón en abandonar el bulevar de los perezosos y los cafetines de los poetastros, a cambio del infierno de las bestias, del comercio con los ladinos y del saludo de la gente sencilla.<br /><o:p style="color: rgb(0, 0, 0);"></o:p></span></p> <div style="text-align: justify; font-family: arial; color: rgb(0, 0, 0);"> </div> <p class="Cdetexto" style="line-height: normal; text-align: justify; font-family: arial; color: rgb(0, 0, 0);"><span style="font-size: 100%;" lang="ES-TRAD">¡Este absurdo impulso del cuerpo y del alma, esa bala de cañón que da en el blanco haciéndolo detonar, sí que es una vida de hombre! No se puede estrangular indefinidamente al prójimo al salir de la infancia. Aunque los volcanes casi no cambian de lugar, su lava recorre el gran vacío del mundo y le aporta virtudes que cantan en sus llagas.<br /><o:p></o:p></span></p> <div style="text-align: justify; font-family: arial; color: rgb(0, 0, 0);"> </div> <div style="text-align: justify;"><span style="color: rgb(0, 0, 0);" lang="ES-TRAD"><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: arial;">¡Hiciste bien en partir, Arthur Rimbaud! Somos unos pocos, los que sin tener pruebas, aún creemos que la felicidad es posible contigo.</span></span></span><br /></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-70731510939144972012001-01-01T06:00:00.002-05:002009-01-16T12:16:48.998-05:00POR UNA PRENSA LIBERTARIA<p class="MsoNormal" style="background: white none repeat scroll 0% 50%; -moz-background-clip: initial; -moz-background-origin: initial; -moz-background-inline-policy: initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif";" lang="ES">Porque cada día, al abrir la página del periódico o encender el aparato de televisión, nos encontramos con una realidad postiza, lejana de nuestros intereses, nuestros anhelos y nuestras expectativas.</span></b><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="background: white none repeat scroll 0% 50%; -moz-background-clip: initial; -moz-background-origin: initial; -moz-background-inline-policy: initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif";" lang="ES">Porque no parece justo que la verdad haya sido falazmente vendida a un grupo de mercaderes feroces que la han convertido en otro de su productos.</span></b><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="background: white none repeat scroll 0% 50%; -moz-background-clip: initial; -moz-background-origin: initial; -moz-background-inline-policy: initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif";" lang="ES">Para que se sepa en todas partes que el gran jefe de redacción, el editor supremo de nuestras revistas y periódicos habituales no es otro que la hambrienta pauta publicitaria.</span></b><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="background: white none repeat scroll 0% 50%; -moz-background-clip: initial; -moz-background-origin: initial; -moz-background-inline-policy: initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif";" lang="ES">Para que se conozca que los grandes figurines e ídolos de la gran prensa -deidades para incautos- basan su fama en el trabajo infatigable, anónimo y mal pago de sus reporteros.</span></b><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="background: white none repeat scroll 0% 50%; -moz-background-clip: initial; -moz-background-origin: initial; -moz-background-inline-policy: initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif";" lang="ES">Para que nadie ignore que a la prensa convencional no le interesa la verdad sino cuando esta produce dividendos y fortalece a los patrones, y que esos patrones utilizan el periodismo para fortalecer las puertas de su oneroso castillo.<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="background: white none repeat scroll 0% 50%; -moz-background-clip: initial; -moz-background-origin: initial; -moz-background-inline-policy: initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal"><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">LOS INVITAMOS A UNIRSE AL GRUPO DE FACEBOOK POR UNA PRENSA LIBERTARIA, CREADO POR CON-FABULACION.</span></b><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></b></p>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-9904289690258830772001-01-01T06:00:00.001-05:002009-01-15T17:01:26.173-05:00Belisarismo lírico: Morvoz<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIWCCrCCgTz99_0auDcHqibjrb0pD5jHidwGIg0tOMIqGecuHUEUveW27932NOFCg45SsfApENqn-KPV3Ysd-b1go8aLNYiOBhO3SgCGGZLOxYtPZ7PxShKPZktqi64-HytDooeEcwyQs_/s1600-h/Morvoz+-+Recursos+Liricos.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 274px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIWCCrCCgTz99_0auDcHqibjrb0pD5jHidwGIg0tOMIqGecuHUEUveW27932NOFCg45SsfApENqn-KPV3Ysd-b1go8aLNYiOBhO3SgCGGZLOxYtPZ7PxShKPZktqi64-HytDooeEcwyQs_/s320/Morvoz+-+Recursos+Liricos.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291643990812412514" border="0" /></a>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-82134413639006517572001-01-01T05:59:00.000-05:002009-01-15T17:00:17.159-05:00El melodrama y la simplicidad<div style="text-align: center;"><span style="font-size: 100%;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";" lang="ES">Por <span style="font-weight: bold;">Gabriel Arturo Castro</span></span></span><br /><span style="font-family: "Arial","sans-serif";" lang="ES"></span></div> <p class="MsoHeader" style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";" lang="ES">Hallamos<span style=""> </span>ejemplos de ciertas obras, narrativas, en su mayoría,<span style=""> </span>que constituyen<span style=""> </span>una forma de comercio: la promoción de ciertos nombres, creadores de una literatura ligera,<span style=""> </span>de distracción, de lectura fácil; obras lanzadas al mercado “con los mismos fines de lucro que una marca de jabón o de pasta dentífrica”. Sobre este fenómeno de efectivo marketing, es menester indicar la relación que existe entre publicidad y literatura, siendo esta última, en casos muy destacados, una criada del comercio. Muy pocos autores escapan a la maquinaria de muchedumbres. Lo que le importa a las grandes editoriales, además de vender, es generalizar la lectura como un acto de entretenimiento puro, disfrute y recreación. Nada de reflexión, imaginación profunda y creación trascendente. Es el tiempo de los escritores cortesanos, los que escriben para satisfacer las demandas exteriores, lo que la moda, el mercantilismo y las instituciones oficiales definen. Basta con observar las obras o productos que ofrecen: manida e irregular literatura. Luego de su lectura es posible asegurar las serias limitaciones que dichas obras poseen en cuanto a arte narrativo: su falta de equilibrio estructural, la ausencia de articulación de los sucesos, la incoherencia de ciertos personajes y acontecimientos. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoHeader" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";" lang="ES">A primera vista la armazón de las obras posee elementos sueltos o gratuitos. No hay una clave de composición que les de coherencia. La dispersión es su característica. La unidad orgánica se sacrifica tras la simplicidad, dado que el conjunto de recursos estilísticos es bastante restringido.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoHeader" style="text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";" lang="ES">Su técnica consiste en relatar, lineal y escuetamente, episodios vividos por un narrador, en forma continua e irreversible. No existe ninguna modalidad divergente frente a la labor directa de narrar, ni artificios, modos o requerimientos de composición. Más que el aspecto formal, a los autores les importa fijar la sustancia narrativa, es decir, la suma de anécdotas, sucesos y percances, fenómeno llamado narración por acumulación, reunión de información, mero registro de hechos (escandalosos, pornográficos, casi siempre), sumatoria de ellos. ¿Escasez de recursos, falta de talento artístico, ausencia de ingenio, poco dominio del oficio, precocidad natural, actitud ingenua?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoHeading8" style="margin-left: 0cm; text-align: center; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;" align="center"><span style="font-size: 14pt;" lang="ES">2<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoHeader" style="text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";" lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Decíamos que hay lecturas de obras narrativas, las cuales dejan una gran preocupación relativa al tratamiento del escrito y su escasa calidad en cuanto a producto artístico literario. No pasan de ser simples textos donde se reproduce indiscriminadamente una serie de exposiciones, vagas indicaciones, haciendo gala de un discurso ordinario, referencial y conversacional, tributario a su vez de las demandas de ciertas novedades impuestas. Es decir, no son más que una descripción de sucesos, representación que carece, por el contrario, de una estructura narrativa que procure el equilibrio entre la realidad y la utopía, lo evasivo y la fábula.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Pareciera que el autor inventara una historia o una sucesión de acontecimientos concatenados. Pero la narración acaba por convertirse en reproducción de la realidad, porque la parte interpretativa de esa realidad se encuentra ausente, o sea, el modo específico y especial de enfocar o ver el mundo. No hallamos la “verdad subjetiva” del creador, el papel de la imaginación que se una al potencial de vitalización para producir unos efectos más plenos en la invención narrativa. Comprobamos que la obra no es fruto de una experiencia única, no repetida, no copiada, resultado de una convicción íntima, personal y nueva. Olvidan los autores que la auténtica literatura artística “se da únicamente cuando hasta lo más exterior tiene una significación interna, y cuando hasta lo más íntimo se convierte en forma”.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Sólo les importa la exactitud realista y no el balance necesario entre la verosimilitud y la inverosimilitud. El elemento realista está sobredimensionado más no la instancia espiritual, lo que llamamos la configuración libre de los elementos de la vida real, dotados de afecto e imaginación. Existe una captación directa de la realidad, pero dicho empirismo jamás se transfigura con el fin de construir seres y ambientes con algún gesto de irrealidad, acto vinculado con la invención. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Es una escritura carente de meditación y de reflexión, y por lo tanto de indagación y talento. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">La ausencia de unidad de la<span style=""> </span>narración produce episodios innecesarios y digresiones inútiles. Es notable también la escasez de recursos estilísticos para llevar a cabo la recreación artística, hecho que impulsa al texto a convertirse en una exposición lineal, sin la suficiente dimensión humana de los hechos, originalidad, intensidad y variación de los objetos, sucesos y sujetos representados. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoBodyText2" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El argumento es entendido como mera sumatoria de informaciones. Los contenidos son simples, pues los acontecimientos reales o ficticios carecen de una elaboración filosófica o de sustancias psicosociales o psicofisiológicas de profundidad.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Es tan limitada la concepción de la obra que el argumento no ordena las secuencias hacia un clímax. Al no existir fuerzas internas, el conflicto se identifica con lo externo, provisto de un desarrollo previsible a través de los episodios, acontecimientos, incidentes y escenas.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El asunto que inspiró directamente a la narración es común, unido a ello la poca habilidad en el manejo y originalidad de su tratamiento. Deducimos que la “materia prima” no se vincula con sus propias observaciones y vivencias interiorizadas, es decir, los hechos no hacen parte de su experiencia.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">La formulación del tema o idea fundamental es vaga o imprecisa. Los detalles sobresalientes no se justifican y las contradicciones afloran, por lo que la estructura total de las obras se torna incoherente. De tal forma que los acontecimientos y los detalles no contribuyen a la comunicación del tema central, no producen un efecto explícito ni simbólico.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Pareciera que son suficientes para los autores los estímulos externos, sus fuentes de información. La tensión nunca aparece debido a la superficialidad de las acciones.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">La intención es describir en forma casi fotográfica las situaciones de un espacio. Aquí prima la oralidad (escriben desde el modo común del habla), sin intentar apropiarse de los recursos estilísticos de la novela. Dicho con otras palabras, la narración corriente semiliteraria (relato oral) y las distintas formas del discurso autoral, literario pero extra artístico (razonamientos morales, las descripciones sociales y los excesos retóricos), no se estilizan al entrar en la obra, ni se conjugan en un sistema artístico. Como estas dos unidades, lo oral y lo autoral extra artístico, no se juntan y tampoco se subordinan al conjunto, ellas quedan independientes. Todo queda fragmentado: el habla estilísticamente individualizada del protagonista, el relato de tipo oral del narrador, el léxico, la jerga, las descripciones, en fin, impidiendo la construcción y la revelación del sentido único de la obra, de la totalidad.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Descubre lo anterior una incapacidad para ejercer el dominio de la palabra artística (la forma interna de la palabra), la prosa de la obra (que no es estándar sino artística), de tal modo que se le niega<span style=""> </span>su valor artístico y estético, concediéndole a ella únicamente un determinado valor retórico, perteneciente más a una preocupación moral y especulativa, sin interés en la forma y estructura, en la cohesión de la obra. El texto se limita a ser una larga conjetura o una suposición arbitraria, desordenada. La palabra así concebida no posee intrínsecamente la dialogalidad, la reflexión, el conflicto y la contradicción, emanados del desarrollo de los distintos elementos de la obra.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El escritor se adhiere pasivamente al mundo que representa a través de una palabra directa, inmediatamente dirigida hacia su objeto. Es una palabra objetiva que a veces determina socialmente a los personajes o a las circunstancias, o en otras<span style=""> </span>determina fugazmente el carácter de los mismos. ¿Pero dónde está la palabra ajena, la orientada al menos hacia dos voces?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoBodyText2" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 14.2pt; line-height: normal; text-align: justify;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Como no se disminuye nunca la objetividad, la voz del narrador es única e incólume. No hay estilización, relato del narrador ni un personaje portador de las intenciones del autor u otros personajes que transmitan una palabra con variaciones de acento; una réplica del diálogo; un diálogo oculto o un espacio auténtico para la palabra ajena y su influencia transformadora.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Dada su superficialidad, contemplación, facilismo y poca elaboración, es un ejemplo y una lección clara de cómo no ejercer el oficio literario.<span style=""> </span><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p> </o:p></span></p> <div style="text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">* Poeta y ensayista colombiano</span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-53572311694571496992001-01-01T05:58:00.000-05:002009-01-15T16:58:52.929-05:00Cartas de los Lectores No 60<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: normal;"><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0); text-transform: uppercase;">Apasionados y apasionantes Confabuladores:</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Nuestra ligazón y vínculo crecen desaforadamente como una obsesión carnal. Los leo en mis ratos de desvelos, de ensoñación y de mordicante anatema. Por ese motivo, y porque aún permanecen inéditos, les mando algunos fragmentos de mis libros “El onanismo y los arquetipos platónicos” y “Rebelión en el lecho”, donde exorcizo con exultación mis fantasmas y ensueños más inconfesables, investigando a la vez el manantial incesante y con frecuencia perjuro del erotismo. Espero verlos prontamente publicados. Sin otro motivo, les mando un abrazo henchido de palpitaciones mundanas. Atte:<span style="color: rgb(51, 51, 51);"> </span><b style=""><i style=""><span style="color: rgb(192, 0, 0);">Narda Fiory.<o:p></o:p></span></i></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: normal;"><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">R. Los textos aparecerán en una próxima Con-fabulación.<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style="color: rgb(192, 0, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal;"><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">ADELANTE CONFABULACION.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: black;"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Es placentero y da</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> razón para creer en los que no aceptan la maldad del otro. Con</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-fabulación</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> hace la defensa </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">de</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> la verticalidad que tiene </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">el hombre justo. Traza</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> el camino que en esta Cartagena de Indias necesitamos recorrer, para dejar atrás la indigencia y la posición avasallante del político corrupto, que nos acecha, como los mosquitos de aguas putrefactas.<span style="color: black;"> </span><b style=""><i style=""><span style="color: rgb(192, 0, 0);">Juan Vicente Gutiérrez Magallanes</span></i></b></span><b style=""><i style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);"><o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style="color: rgb(192, 0, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal;"><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">ESPERA SEMANAL.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: black;"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Les escribo para</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> felicitarlos por tan excelente publicación virtual</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">. Me encantaría inscribirme a Con-Fabulación y recibir una edición s</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">emanal a mi correo electrónico. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Espero una pronta (y positiva) respuesta.<span style="color: black;"> </span><b style=""><i style=""><span style="color: rgb(192, 0, 0);">Andrea Rojas</span></i></b></span><b style=""><i style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);"><o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style="color: rgb(192, 0, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal;"><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">DESDE BURDEOS.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: black;"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Hola,</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> mil gracias, por todos los artículos: son </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">de interés para</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> mis alumnos de Ciencias Políticas y de M</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">arketing (Master 2) en </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">F</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">rancia</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">. B</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">urdeos</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">,<span style="color: black;"> </span><b style=""><i style=""><span style="color: rgb(192, 0, 0);">Lucí</span></i></b></span><b style=""><i style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">a C</span></i></b><b style=""><i style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">hamorro</span></i></b><b style=""><i style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);"> </span></i></b><b style=""><i style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">Bello<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style="color: rgb(192, 0, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal;"><b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">DESDE MÉXICO.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: black;"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Hola soy la secretaria de</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">l poeta sonorense <b style="">Juan Manz Alaniz</b> y </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">nos </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">interesa q</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">ue nos</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> manden </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">siempre </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">su revista</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">,</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> gracias.<span style="color: black;"> </span><b style=""><i style=""><span style="color: rgb(192, 0, 0);">H</span></i></b></span><b style=""><i style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">iroshima</span></i></b><b style=""><i style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);"> </span></i></b><b style=""><i style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">García<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; line-height: normal;" align="center"><span style="color: rgb(192, 0, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <b style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">GRAN AVENTURA.</span></b><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: black;"> </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Pa</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">ra todos los grandes pensadores</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> y Con-fabuladores, de la vida, de la palabra gloriosa, del arte, el periodismo y </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">de </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">la bella poesía, mil felicitaciones por este emprendimiento; les deseo años luz co</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">n la publicación, la cual nos da conocimiento y alegría</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">. Gracias por todo. Saludos al maestro J</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">otam</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">ario A</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">rbeláez</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">, y al gran bolerista Alberto Osorio.<span style="color: black;"> </span><b style=""><i style=""><span style="color: rgb(192, 0, 0);">Gladys Esperanza Ortiz M</span></i></b></span><b style=""><i style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">, </span></i></b><i style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">p</span></i><i style=""><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">oeta e Intérprete de <st1:personname productid="la Poesía Universal." st="on">la Poesía Universal.</st1:personname></span></i>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-35134401447281124542001-01-01T05:57:00.001-05:002009-12-22T12:36:18.286-05:00Jim Amaral<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWToQ_wop-KN8LqXuIJX3Rq_AnHr-9p9kyOjrXSkzgqBsLbNHONvujd2CnDCATK5alxFW7ES876suMcJG3XIQeoDwTJ81vPGAFh3Buv5Mz9x7zL57tVv5H3zqSz9z4_FhIppbXO0VhNNg/s1600-h/Jim_Amaral.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 295px; height: 289px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtWToQ_wop-KN8LqXuIJX3Rq_AnHr-9p9kyOjrXSkzgqBsLbNHONvujd2CnDCATK5alxFW7ES876suMcJG3XIQeoDwTJ81vPGAFh3Buv5Mz9x7zL57tVv5H3zqSz9z4_FhIppbXO0VhNNg/s320/Jim_Amaral.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291643016108291506" border="0" /></a><meta equiv="Content-Type" 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"Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">El cósmico<o:p></o:p></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 13.5pt;"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; line-height: 13.5pt;"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">El equipo de la revista cultural Común Presencia (<b>Gonzalo Márquez Cristo</b></span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);"> </span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">y</span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);"> </span><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">Amparo Osorio</span></b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">) conversó con el escultor y dibujante Jim Amaral (Pleasanton California, 1933), radicado en Colombia desde 1954, con motivo de su gran restrospectiva que se inaugura el 9 de octubre en la galería la Cometa de Bogotá. El artista, quien ha creado un inconfundible universo lúdico como dibujante, construido un vasto territorio de objetos perturbadores y un cosmos escultórico de trascendencia internacional. Jim Amaral, punto de referencia ineludible dentro del</span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);"> </span><i><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">corpus</span></i><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);"> </span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">artístico de América Latina, reflexiona sobre su pulsión creativa. La entrevista completa puede leerse en el No 19 de la revista</span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);"> </span><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">Común Presencia</span></b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">.</span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: normal;"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(192, 0, 0);">
<br /> <!--[if !supportLineBreakNewLine]-->
<br /> <!--[endif]--><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Jim, la primera vez que vimos esos maravillosos seres de alas retorcidas esculpidos en bronce creímos que la esperanza estaba mancillada, y como en la magistral obra «Aquí está el vendedor de hielo»</span></b><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"> </span></b><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">de Eugene O’neill, debíamos denunciar toda ilusión para no vivir en la servidumbre de la espera del advenimiento de una vida mejor.</span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Jim Amaral:</span></b><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"> </span></b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">¡Cuídate de la esperanza!, deberían decirnos en la infancia. Es mejor enfrentarse con lo adverso pues de allí afloran insospechados jardines. Ahora busco en los diferentes pliegues de mi memoria y súbitamente se despiertan los recuerdos. Surge el rostro de un amigo que se suicidó, quizá por ineludibles motivos de soledad e incomprensión y reconozco que ese acto me sumió en una crisis que me fue hundiendo y por la que tuve incluso que acudir al psicoanálisis. Yo veía el futuro negro, en ese momento tenía ya dos hijos y no sabía para donde dirigir el porvenir. Por suerte vi una luz como de luciérnaga y me aferré al arte, que a veces nos salva con su portentoso universo. Encerrado en un cuarto de mi casa comencé a dibujar con pasión creyendo que ese era mi remedio contra la angustia. Sí, a veces, siento que la muerte retrocede.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">La siguiente pregunta parecerá como extraída de un cuento de Bradbury: ¿Los personajes de sus esculturas están muertos?</span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Me he preguntado insistentemente y durante muchos años cómo es morir. Salir de una oscuridad para entrar a otra penumbra, la de la muerte. Mucho de este extraño interrogante está plasmado en mi obra escultórica y por eso la pregunta me altera profundamente. Nadie había visto eso en mis creaciones y quizá no sea así, pero en ese viaje entre dos oscuridades pongo todo mi empeño, para dejar algo que esté a salvo, algo –muy pequeño– que pueda desalojar el miedo que me embarga.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Yo ahora quisiera decir muchas cosas. De mi vida, de mis silencios, retratar el hecho de que los hombres en el planeta gravitamos en un espacio oscuro. Eso me confunde mucho como ser. Y ahora más que nunca pienso que el hombre vive en un conformismo que le venda los ojos. Durante las últimas décadas no observo ninguna rebelión en Occidente, o de existir creo que es inofensiva, ligera, prescindible.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Ni rebelión ni furia filosófica. ¿Qué hicimos con el grito?</span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">No es el tiempo del alarido. Mis figuras callan, se silencian de una forma radical, tal vez como lo preguntaron, muy próxima a la muerte, pues estamos bastante lejos de una expresión creadora o violenta, como aquello que sintió Munch, por ejemplo.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">«Los cementerios están llenos de fraudes / las calles están llenas de fantasmas», dice el poeta argentino Roberto Juarroz...</span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Quizá vivamos en un mundo ya extinto sin saberlo. ¿Quién puede entender bien la luz de las estrellas muertas, sin enloquecer? Por otra parte, con relación a la acotación de la nacionalidad argentina del autor citado, pienso que un poeta no tiene patria. Cuando abandoné Estados Unidos me di cuenta de que el arte es mi única nación, el único lugar donde no soy extranjero. Llegar a Colombia fue algo muy duro. Me sentí rechazado. ¿Quién iba a aceptar a un gringo que llegaba a un círculo cerrado del país, a una élite de gentes inteligentes y de buenas familias? Al principio me encontré completamente indefenso en un territorio plagado de apellidos. ¿Quién iba a aceptarme –reitero– sin indagar mi origen, sin entrometerse en mi vida privada, si apenas era un gringuito nacido en un pequeño pueblo del oeste norteamericano? Sin embargo, ahora lo veo en retrospectiva y con un poco de vanidad: quizá ese primer rechazo que experimenté haya sido lo que produjo mi estrella.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">¿La memoria le es dulce…?</span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Pocas veces. Está también invadida por lobos. Hoy, en la distancia de los años, pienso que nuestra memoria genética es inexorable. Y al decir esto, evoco a mi madre no sólo como una mujer temerosa, sino también de pocas palabras, con quien los diálogos se convertían en algo tan irreal, que mucho de este reflexivo silencio con el transcurrir de los años se fue convirtiendo también en casi una huella digital, porque desde esa esquina de mi vida yo –que siendo muy niño– ya comenzaba a experimentar una tremenda carga de angustia, intentaba suscitar con ella diálogos interiores que nunca llegaron a una orilla reconocible. Fue entonces cuando supe que el entorno donde yo caminaba, donde me movía, era completamente antagónico al de casi todos los seres a mi alrededor. Recuerdo que ante mis soledades y mis interrogaciones no me podía ayudar. Ella no tenía respuestas para mí, como tampoco nadie las tenía. Sé que comunicarse es muy difícil, pero desde aquel entonces y desde aquellos sitios desolados, yo sentí el mundo suspendido y sin palabras.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">La palabra es otra de sus obsesiones. Su contienda con el español es notoria, su esfuerzo por hallar el término justo para expresar la idea que lo perturba...</span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Sí. Fui a Filipinas cuando estuve en la marina, prestando el servicio. Allí en el corazón de la selva teníamos una vida sencilla. Era una experiencia inusitada para mí. Yo manejaba la librería y fue allí precisamente donde comencé a escribir poesía. Lo empírico me determinaba. Mi paso por la universidad fue fugaz. Nunca me gustó ese establecimiento que pretende saberlo todo e ignora todo de la vida, de la existencia. Siempre quise no entender ni tratar de entender. Y aún tengo la certeza de que es en las ráfagas del olvido, del desconocimiento, donde podemos hallar lo nunca imaginado.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51); letter-spacing: 0.75pt;">Perdón que insistamos, no queremos dejar</span></b><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">lo escapar: hay una despiadada soledad, una incomunicación inquebrantable expresada en su mundo escultórico.</span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Sí. Es como si todas mis obras no sólo representaran un trozo del pasado, sino algo muy íntimo. En verdad siento que la soledad es algo tremendo que le está pasando al hombre contemporáneo. Estamos completamente solos en un planeta que vigila a las estrellas pero cuyos habitantes nos desconocemos y nos ignoramos por completo. Los vecinos son más extraños para nosotros que los extraterrestres. Desde niño fui un solitario, un ser profundamente frágil que muy rápido comprendió y padeció todas las dificultades de la comunicación, es decir, de la incomunicación que ahora reina entre todos los hombres. Por otra parte, el arte es la única comunicación liberadora.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Su inclinación fervorosa hacia la escultura y el dibujo, más marcada que hacia la pintura ¿tiene algún origen específico?</span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">La escultura es algo que me conmueve profundamente y que he estudiado a lo largo de la vida. Quizá hay mucho de mi intento creativo en el enigma de toda esa estatuaria de la antigüedad: Los fenicios, los egipcios, los griegos, los etruscos, que se constituyeron en destacados pueblos en rendir culto a sus dioses a través del simbolismo de las estatuas, y que dejaron ese gran legado para la humanidad, son parte de mi búsqueda. Posteriormente he encontrado grandes hallazgos en artistas como Henry Moore, cuyo aporte a esta forma de arte es invaluable e indiscutible. Si me preguntan sobre la obra de artistas colombianos como Negret o Ramírez Villamizar, sólo podría afirmar que apenas hacen diseño, pues la escultura contiene coordenadas y escalas mucho más profundas y diversas.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Y en cuanto a su dibujo, donde la fragmentación de la figura es invadida por el humor, regreso a una infancia perversa y lúdica…</span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Mis dibujos son como un ejercicio psicoanalítico, como una exploración en el niño que acecha bajo mi piel y que aún mira por mis ojos. Sin embargo me es muy difícil definirlo, y siento que este equipaje de preguntas, me ha colocado varias veces a la puerta de la psicoterapia, en aquellos momentos en que mi cabeza apenas sale del agua. Cuando la realidad se mueve quedamos desprotegidos, solos, atemorizados y tendríamos que hacer del arte una religión, si queremos que el mundo regrese a su sitio.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Pensando en la poética de sus bronces, ¿cree que algún día llegará la señal que hace tanto estamos esperando?</span></b><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">JA:</span></b><b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"> </span></b><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Me interrogo con frecuencia sobre a dónde vamos y sobre la razón por la cual nunca nos conformamos con aquello que hicimos. Nuestro pasado tiene agujeros, el presente es un desierto y el futuro esconde una trampa. Por ese motivo, estoy seguro, jamás escucharemos la señal cósmica, como tampoco el mensaje, así sea cotidiano, capaz de redimirnos.</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 14.15pt; line-height: 13.5pt;"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Al atardecer descendimos al jardín, allí varios seres metálicos oteaban el firmamento: el «horizonte», que para los griegos tenía un dios específico.</span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"> </span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51); letter-spacing: 0.75pt;">Vimos la terrible figura atada cuyo título es «Latitud 4 grados norte, Longitud</span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"> </span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">74 Oeste», que corresponde a las</span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"> </span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51); letter-spacing: 0.75pt;">coordenadas de Colombia. Vimos un hombre taladrado.</span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Vimos varios personajes caídos que aguardaban un signo estelar. Vimos la estatuaria de una nueva isla de Pascua tomada por la aflicción. Vimos un torso con espinas. Vimos la pesadilla de la espera. Vimos un ángel cuyas alas como raíces lo anclaban al suelo. Y entonces Jim advirtió:</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51); letter-spacing: 0.75pt;">–Las ilusiones no nos ayudarán a escapar del terror.</span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"> </span><span style="font-size: 10pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Les repito, poetas, ¡cuídense de la esperanza!</span><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 12pt; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span><span style="font-size: 10pt; line-height: 115%; font-family: "Arial","sans-serif"; color: rgb(51, 51, 51);">Al salir notamos con extrañeza que permanecía inmutable el planeta Tierra.</span></p> </div><span style=";font-family:arial;font-size:100%;" ></span>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-27261468412401290142001-01-01T05:55:00.000-05:002009-01-15T16:56:46.870-05:00Morvoz: Golf Tercermundista<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_PxAffI6ILMn1rE7f7tX1W8gh1hAzeNBBMplALzrRJW_s-vDB0gjh1WXey4Kmm-XG96stYWGymP7e69bZByD8He1E14qkuQJ6FcRdO_WN9s5fRKHl4bQbVFD_ESqe17uB1KMKtsHXdPVb/s1600-h/Morvoz+Villegas.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 222px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_PxAffI6ILMn1rE7f7tX1W8gh1hAzeNBBMplALzrRJW_s-vDB0gjh1WXey4Kmm-XG96stYWGymP7e69bZByD8He1E14qkuQJ6FcRdO_WN9s5fRKHl4bQbVFD_ESqe17uB1KMKtsHXdPVb/s320/Morvoz+Villegas.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291642791019986706" border="0" /></a>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-35645455363845565252001-01-01T05:54:00.000-05:002009-01-15T16:55:28.296-05:00Solidaridad con Baremboim<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidriNJ5eLTpQrdxVTRV4wlRRdT8VaGoL-qkq3ExRMgygBI1oHoYiMZfbd8o7ZczxWq75SoostCSYeyceQm55-AusvZ7CMcflYcPspRCLESOtZUSJmceO-jTLUF9AsmvHmVKO3Rlgcuj2AH/s1600-h/Baremboim.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 142px; height: 190px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidriNJ5eLTpQrdxVTRV4wlRRdT8VaGoL-qkq3ExRMgygBI1oHoYiMZfbd8o7ZczxWq75SoostCSYeyceQm55-AusvZ7CMcflYcPspRCLESOtZUSJmceO-jTLUF9AsmvHmVKO3Rlgcuj2AH/s320/Baremboim.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291642330574791042" border="0" /></a><span style="font-family: arial; color: rgb(0, 0, 0);">En septiembre de 2008, en medio de la efervescencia optimista del siglo que clarea, de manera asombrosa, un hombre ha sido condenado a muerte por </span><st1:personname style="font-family: arial; color: rgb(0, 0, 0);" productid="la Inquisicin. Aquellos" st="on">la Inquisición. Aquellos</st1:personname><span style="font-family: arial; color: rgb(0, 0, 0);"> que piensan, ilusorios militantes del progreso, que esa laboriosa y execrable </span><i style="font-family: arial; color: rgb(0, 0, 0);">Compañía</i><span style="font-family: arial; color: rgb(0, 0, 0);"> ya no existe, que es apenas una referencia cruel a la noche medieval, otra febril pesadilla de la historia, lastimosamente se equivocan: La macabra institución renace una y otra vez, regresa de las tumbas provisorias donde se la entierra, afilados sus cuchillos, redoblada su ira santa y henchida su obcecada estupidez. Porque la inquisición no es una sola, sino más bien una máscara que, de tiempo en tiempo, ponen en su rostro los agentes más siniestros: una vez se llama Ku-klux-klan y otra vez stalinismo, una vez levanta campos de concentración a nombre de los nazis y otra vez erige la franja de Gazza, para hostigar al pueblo árabe, con la venia de los antiguos mártires, ahora transmutados en verdugos.</span></div> <p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify; color: rgb(0, 0, 0);">Esta feroz invención humana, que nunca descansa porque en el infierno no existe el séptimo día, amenaza ahora la existencia de uno de los más grandes músicos vivos de la tierra, quién hoy se encuentra rodeado, hostigado, vilmente acorralado por un ejército invisible y ominoso.</p> <div style="text-align: justify; color: rgb(0, 0, 0);"> </div> <p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify; color: rgb(0, 0, 0);">Se llama <b style="">Daniel Baremboim</b> y los datos de su vida no hablan de otra cosa que de un impaciente de la paz. Se trata del creador de la orquesta del Diván Este-Oeste, que agrupa músicos árabes y judíos, como una forma de disipar la falaz enemistad entre dos pueblos que se necesitan tanto como el William Wilson de Poe necesitaba a su terrible gemelo. Esta fundación, que fue secundada por el recientemente filósofo fallecido Edward Said, junto a la nacionalidad Palestina que el pianista y director de orquesta adoptó hace unos años, han inflamado el ímpetu de los concubinos de la guerra. Desde ya, las voces de los artistas, intelectuales y humanistas se alzan contra la sentencia abominable.</p> <div style="text-align: justify; color: rgb(0, 0, 0);"> </div> <p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify; color: rgb(0, 0, 0);">Daniel Baremboim es un judío argentino, de origen ruso, y uno de los intérpretes del piano más memorables de los últimos tiempos. Su oído, según parece, está afinado a tal punto como para percibir no solamente los endriagos de la música sino el ritmo perenne de lo justo, lo exacto, lo sublime. Es el director de la orquesta sinfónica de Chicago y una nueva conciencia amenazada.</p> <div style="text-align: justify;"> </div> <p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: center;">***</p> <div style="text-align: justify;"> </div> <p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: center;"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);"><br /></span></b></p> <p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: center;"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">CARTA DE SOLIDARIDAD<o:p></o:p></span></b></p> <div style="text-align: justify;"> </div> <p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;">Los abajo firmantes, escritores y artistas argentinos, manifiestan públicamente su absoluta solidaridad con Daniel Baremboim, amenazado inicuamente por la ultraderecha en su hogar de Jerusalén por propiciar con su arte la integración de árabes y judíos. Se trata sin duda alguna de una personalidad ejemplar, como artista y como intelectual, como judío y como ser humano, que en estos tiempos tan oscuros -cuando no siniestros- mantiene encendida la llama del más límpido humanismo. Y que merece en consecuencia nuestro más vivo reconocimiento.</p> <div style="text-align: justify;"> </div> <p class="MsoNormal" style="font-family: arial; text-align: justify;">Rodolfo Alonso, Juan Gelman, Tomás Maldonado, Héctor Tizón, Noé Jitrik, Carlos Altamirano, León Rozitchner, Abelardo Castillo, Tununa Mercado, Mario Goloboff, Sylvia Iparraguirre, Felipe Pigna, Federico Andahazi, León Ferrari, Leopoldo Brizuela, José Pablo Feinmann, Ángela Pradelli, Fernando Birri, Luis Felipe Noé, Carlos Gorostiza, Ivonne Bordelois, Liliana Heker, Vicente Battista, María Rosa Lojo, Leonor Manso, Luisa Valenzuela, Mario Trejo, Lorenzo Quinteros, Luis Gregorich, Adolfo Pérez Esquivel, Madres de Plaza de Mayo Línea Fundadora, siguen cientos de firmas.</p>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-34497813346355633872001-01-01T05:32:00.000-05:002009-01-15T16:53:31.981-05:00Jorge Cadavid: Premio Universidad de Antioquia<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;">El lingüista y poeta pamplonés Jorge Cadavid ganó el XVIII Premio Nacional de Poesía de <st1:personname productid="la Universidad" st="on">la Universidad</st1:personname> de Antioquia por su obra <i>Tratado de cielo para jóvenes poetas</i>. El jurado, conformado por los poetas Pedro Arturo Estrada, Carlos Vásquez y Juan Felipe Robledo, anotó en el acta: “Un libro impecablemente concebido y escrito, que logra un equilibrio entre poesía y pensamiento”.<span style=""> </span>Cadavid ya había sido ganador, en el 2004, del IX Premio Nacional del Poesía Eduardo Cote Lamus. </p> <p class="MsoSubtitle" style="text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 11pt; font-weight: normal;" lang="ES-MX">Cadavid, nacido en Pamplona, Norte de Santander, en 1962. Estudió Lingüística y Literatura en <st1:personname productid="la Universidad" st="on">la Universidad</st1:personname> de su ciudad natal, se especializó en Literatura en <st1:personname productid="la Universidad Javeriana" st="on">la Universidad Javeriana</st1:personname> de Bogotá y se doctoró en Filosofía en <st1:personname productid="la Universidad" st="on">la Universidad</st1:personname> de Sevilla, España. Es autor de cinco volúmenes de poesía: </span><i style=""><span style="font-size: 11pt; font-weight: normal;" lang="ES-MX">La nada</span></i><span style="font-size: 11pt; font-weight: normal;" lang="ES-MX"> <span style="">(Universidad de Antioquia, 2000), </span><i style="">Un leve mandamiento</i> <span style="">(Trilce Editores, 2002), </span><i style="">Diario del entomólogo</i> <span style="">(Fondo Editorial Eafit, 2003), </span><i style="">El derviche y otros poemas</i><span style=""> (Los Conjurados, 2007) y </span>Herbarium <span style="">(Edición de Autor, 2007). Publicó una antología del poema breve bajo el título de </span><i style="">Ultrantología</i><span style=""> (Cástor y Pólux, 2003). Es profesor de Literatura Hispanoamericana en <st1:personname productid="la Universidad Javeriana." st="on">la Universidad Javeriana.</st1:personname> Colaborador del </span>Boletín cultural y bibliográfico <span style="">de <st1:personname productid="la Biblioteca Luis" st="on">la Biblioteca Luis</st1:personname> Ángel Arango y de <st1:personname productid="la Revista Universidad" st="on">la <span style="">Revista Universidad</span></st1:personname><span style=""> de Antioquia</span>. Ganador, en 2003 del Premio Nacional de Poesía Eduardo Cote Lamus, con su libro </span><i style="">El vuelo inmóvil</i><span style=""> (Universidad Nacional, 2004).<o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-family: arial;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-family: arial;"><o:p><br /></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height: 200%; font-family: arial;"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">TEORÍA MÍNIMA DE <st1:personname productid="LA DISTANCIA" st="on">LA DISTANCIA</st1:personname><o:p></o:p></span></b></p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">Las burbujas</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">del fondo del estanque</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">hablaron del tiempo y lo visible</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">inseparables hacedores</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">de la distancia</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">Contemplaron la lejanía</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">Meditaron sobre los horizontes</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">que rodean todo</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">y dijeron que todavía</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">nada en el mundo ha desaparecido</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">Nacen y mueren</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">desde el fondo del estanque</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">tantas burbujas</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">y nadie les hace caso.</p>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-71674699074106548752001-01-01T05:31:00.000-05:002009-01-15T16:52:32.567-05:00Nana Rodríguez Romero: Premio Ciro Mendía 2008<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;">La poeta Nana Rodríguez Romero, ha sido la ganadora del XII Concurso Nacional de poesía <b style="">Ciro Mendía,</b> 2008, organizado por La casa Cultural de Caldas (Antioquia), con el libro <b style="">La piel de los teclados</b>. Nació en Tunja. Es Poeta y narradora. Tiene estudios en Psicología y Filosofía, Literatura y Semiótica de <st1:personname productid="la UPTC. Invitada" st="on">la UPTC. Invitada</st1:personname> al programa Poetas colombianos de<span style=""> </span>Señal Colombia, al programa de <st1:personname productid="la Universidad Nacional" st="on">la Universidad Nacional</st1:personname> Viernes de Poesía y al Festival Internacional de Poesía de Medellín sede Tunja. Invitada al XII Encuentro Internacional de mujeres poetas en el país de las nubes en México 2004, Primer Encuentro de poetas del mundo, Voces por la educación, Toluca 2005<span style=""> </span>y al Festival Internacional de Artes y letras en Montevideo 2004.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;">Ha sido ganadora de las becas de creación del Fondo Mixto de Cultura con la cual realizó el video <i>Ciudad Alterna </i><span style=""> </span>y<span style=""> </span>la de Residencias Artísticas en el Exterior 2002 del Ministerio de Cultura, en el país de Venezuela. Ha participado en varias antologías nacionales e internacionales de poesía y minificción.</p> <p class="MsoBodyText" style="text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 12pt;">Es integrante de <st1:personname productid="la Asociacin Internacional" st="on">la Asociación Internacional</st1:personname> de estudiosos<span style=""> </span>de la minificción, con sede en México. Entre sus obras de poesía<span style=""> </span>publicadas están: <i>Hojas en mutación. (</i>Premio<span style=""> </span>del Concejo Editorial de Autores Boyacenses<i>)Permanencias ( </i>Premio Especial de Poesía Ciudad de Chiquinquirá) <i style="">Lucha con el ángel,</i> <i>Antología de poesía </i>(Universidad Nacional de Colombia)<i>El bosque de los espejos, El oro de Dionisios. </i>Los libros de minificciones y cuento corto: <i style="">La casa ciega y otras ficciones</i> <i>(Editorial Magisterio)El sabor del tiempo, Efecto mariposa, </i>El libro de estudios literarios: <i>Elementos para una teoría del minicuento</i>.(Universidad Pedagógica y Tecnológica de Colombia).<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoBodyText" style="text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal"><st1:personname productid="LA PIEL DE" st="on"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);"><br />LA PIEL DE</span></b></st1:personname><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);"> LOS TECLADOS<o:p></o:p></span></b></p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal"><b style=""><o:p> </o:p></b></p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal"><span style="font-size: 10pt;"><span style=""> </span></span>El gato duerme y se cierra sobre sí mismo</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">el tiempo no existe para su sueño de veinte horas</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">mientras mi alma lo observa en la vigilia de las tardes.</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">Me detengo ante sus ojos que no parpadean</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">y pienso si el misterio está en esa quietud verde </p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">en la perfecta simetría de su movimiento,</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">quizá deambulas por palacios del antiguo Egipto</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">o pisas como una bailarina las huellas del abismo...</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">¿Acaso sabes de la noche de los despojos</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">o las hogueras de <st1:personname productid="la Inquisicin" st="on">la Inquisición</st1:personname></p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">cuando los cuerpos eran brasas que se extinguían bajo el cielo?</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">¿Qué sabes de mí, cuando me rozas en silencio</p> <p style="font-family: arial;" class="MsoNormal">y te arqueas como una sinfonía de piel bajo mis manos?</p>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-55857388740206812822001-01-01T05:19:00.001-05:002009-01-15T16:51:14.285-05:00Franz Kafka<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDS62ReTrKPRAQymyJQiOOJ4RCGGK6VD-snQP3jgUs-bXuX0NakX1cwrQkluQ4oweC5u_UIJGgSTPoxl3yPZZ91R7VbvupyYYmTqvlR87FB4p7ibQz5bsPmGeqIGOrDWoEw8uYD3YXzVf2/s1600-h/Franz-Kafka.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 113px; height: 145px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDS62ReTrKPRAQymyJQiOOJ4RCGGK6VD-snQP3jgUs-bXuX0NakX1cwrQkluQ4oweC5u_UIJGgSTPoxl3yPZZ91R7VbvupyYYmTqvlR87FB4p7ibQz5bsPmGeqIGOrDWoEw8uYD3YXzVf2/s320/Franz-Kafka.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291641276816874354" border="0" /></a><span style="font-family: arial;">La más indiscutible virtud de Kafka es la invención de situaciones intolerables. Para el grabado perdurable le bastan unos pocos renglones. Por ejemplo: </span><i style="font-family: arial;">el animal arranca la fusta de manos de su dueño y se castiga hasta convertirse en el dueño y no comprende que no es más que una ilusión producida por un nuevo nudo en la fusta</i><span style="font-family: arial;">. O si no: </span><i style="font-family: arial;">En el templo irrumpen leopardos y se beben el vino de los cálices; esto acontece repetidamente; al cabo se prevé que acontecerá y se incorpora a la ceremonia del templo</i><span style="font-family: arial;">. La elaboración en Kafka es menos admirable que la invención. Hombres no hay más que uno en su obra: el Homo Domesticus –tan judío y tan alemán-, ganoso de un lugar, siguiera humildísimo, en un orden cualquiera: en el universo, en un ministerio, en un asilo de lunáticos, en la cárcel… El destino de Kafka fue transmutar las circunstancias y las agonías en fábulas. Redactó sórdidas pesadillas en un estilo límpido. No en vano era lector de las Escrituras y devoto de Flaubert, de Goethe y de Swifft. Era judío, pero la palabra judío no figura, que yo recuerde, en su obra. Esta es intemporal y tal vez eterna. Kafka es el gran escritor clásico de nuestro atormentado y extraño siglo.</span> <b style=""><i style="">Jorge Luis Borges</i></b><br /></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-17517842188142965922001-01-01T05:18:00.001-05:002009-01-15T16:49:44.272-05:00ANTE LA LEY<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Ante la ley hay un guardián. Un campesino se presenta frente a este guardián, y solicita que le permita entrar en la Ley. Pero el guardián contesta que por ahora no puede dejarlo entrar. El hombre reflexiona y pregunta si mas tarde lo dejarán entrar.<b><o:p></o:p></b></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Tal vez -dice el centinela- pero no por ahora.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">La puerta que da a la Ley está abierta , como de costumbre; cuando el guardián se hace a un lado, el hombre se inclina para espiar. El guardián lo ve, se sonríe y le dice:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Si tu deseo es tan grande haz la prueba de entrar a pesar de mi prohibición. Pero recuerda que soy poderoso. Y sólo soy el último de los guardianes. Entre salón y salón también hay guardianes, cada uno mas poderoso que el otro. Ya el tercer guardián es tan terrible que no puedo mirarlo siquiera.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El campesino no había previsto estas dificultades; la Ley debería ser siempre accesible para todos, piensa, pero al fijarse en el guardián, con su abrigo de pieles, su nariz grande y aguileña, su barba negra de tártaro, rala y negra, decide que le conviene mas esperar. El guardián le da un escabel y le permite sentarse a un costado de la puerta. Allí espera días y años. Intenta infinitas veces entrar y fatiga al guardián con sus súplicas. Con frecuencia el guardián conversa brevemente con él, le hace preguntas sobre su país y sobre muchas otras cosas; pero son preguntas indiferentes, como las de los grandes señores, y, finalmente siempre le repite que no puede dejarlo entrar. El hombre, que se ha provisto de muchas cosas para el viaje, sacrifica todo, por valioso que sea para sobornar al guardián. Este acepta todo, en efecto, pero le dice:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Lo acepto para que no creas que has omitido ningún esfuerzo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">durante esos largos años, el hombre observa casi continuamente al guardián: se olvida de los otros y le parece que este es el único obstáculo que lo separa de la Ley. Maldice su mala suerte, durante los primeros años audazmente y en voz alta; mas tarde, a medida que envejece, sólo murmura para si. Retorna a la infancia, y como en su cuidadosa y larga contemplación del guardián ha llegado a conocer hasta las pulgas de su cuello de piel, también suplica a las pulgas que lo ayuden y convenzan al guardián. Finalmente, su vista se debilita, y ya no sabe si realmente hay menos luz, o si sólo lo engañan sus ojos. Pero en medio de la oscuridad distingue un resplandor, que surge inextinguible de la puerta de la Ley. Ya le queda poco tiempo de vida. Antes de morir, todas las experiencias de esos largos años se confunden en su mente en una sola pregunta, que hasta ahora no ha formulado. Hace señas al guardián para que se acerque, ya que el rigor de la muerte comienza a endurecer su cuerpo. El guardián se ve obligado a agacharse mucho para hablar con él, porque la disparidad de estaturas entre ambos ha aumentado bastante con el tiempo, para desmedro del campesino.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-¿Qué quieres saber ahora? -pregunta el guardián-. Eres insaciable.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Todos se esfuerzan por llegar a la Ley -dice el hombre-. ¿Cómo es posible entonces que durante tantos años nadie más que yo pretendiera entrar?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">El guardián comprende que el hombre está por morir, y para que sus desfallecientes sentidos perciban sus palabras, le dice junto al oído con voz atronadora:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">-Nadie podía pretenderlo porque esta entrada era solamente para ti. Ahora voy a cerrarla.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt; line-height: normal;"><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: black;" lang="EN-US">Franz Kafka (Praga, 1883 - Kierling, Austria, 1924. </span><span style="font-family: "Arial","sans-serif"; color: black;">Obtuvo el título de Doctor en Leyes, en 1906. En 1917 enfermó de tubercuilosis. Publicó muy pocas obras durante su vida, como “Descripción de una lucha” (1902), “Un médico rural” (1909), “Contemplación” (1913) y “La metamorfosis” (1915). Luego de su muerte, su amigo y albacea, Max Brod, publicó su obra, a pesar de que se le había ordenado lo contrario por Kafka, en tres grandes novelas: “El proceso” (1924), “El castillo” (1926) y “América” (1927) y una colección de cuentos “La muralla china” (1931). Murió en Viena en 1924.</span><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><o:p></o:p></span></p>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-38538106475796741772001-01-01T05:17:00.000-05:002009-01-15T16:47:53.514-05:00Cartas del los Lectores No 59<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">DESDE EL PERÚ.</span></b> Gracias por sus envíos que siempre leo con sumo interés. Soy poeta, narrador y crítico literario peruano. <b style=""><i style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Raúl Gálvez Cuéllar<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">YERRO CORREGIDO</span></b>. Hola amigos de confabulación, yo soy fiel lectora de su periódico, personalmente me parece más que interesante... Pero hay ciertos artículos suyos que no tengo por ser de los primeros... Abajo aparece un link de las publicaciones anteriores, pero no me salen los artículos. Gracias por permitirme llegar por este medio a ustedes, desde Barranquilla - Colombia; cordialmente <b style=""><i style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">María Inés Garcia<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">R: Ya corregimos el error<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">TRADUCCIÓN CONFABULADA.</span></b> Apreciados amigos confabulados, soy una lectora fiel de su periódico y una admiradora de su iniciativa. Veo que publican en una sección a grandes poetas del mundo y por eso me animo a presentarles cuatro poemas de <b style="">Eugenio de Andrade</b> en mi traducción, de quien es considerado junto a Fernando Pessoa como uno de los mayor poetas de la lengua portuguesa. <span style="color: rgb(204, 51, 0);">Un gran abrazo desde Lisboa,</span> <b style=""><i style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Lauren Mendinueta<o:p></o:p></span></i></b></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><b style=""><i style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);"><o:p> </o:p></span></i></b></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);" lang="ES-TRAD">Poema de Eugenio de Andrade<o:p></o:p></span></b></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);" lang="ES-TRAD"><o:p> </o:p></span></b></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="color: rgb(51, 51, 51);" lang="ES-TRAD">Sólo tus manos traen los frutos.</span><span style="color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="color: rgb(51, 51, 51);" lang="ES-TRAD">Sólo ellas libran de la pena</span><span style="color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="color: rgb(51, 51, 51);" lang="ES-TRAD">a estos ojos, chopos míos,</span><span style="color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="color: rgb(51, 51, 51);" lang="ES-TRAD">cargados de sombra y rasos de agua.</span><span style="color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="color: rgb(51, 51, 51);" lang="ES-TRAD"> </span><span style="color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="color: rgb(51, 51, 51);" lang="ES-TRAD">Sólo ellas son</span><span style="color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="color: rgb(51, 51, 51);" lang="ES-TRAD"> estrellas pendidas a mis dedos.</span><span style="color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="color: rgb(51, 51, 51);" lang="ES-TRAD">--¡Oh manos de mi alma,</span><span style="color: rgb(51, 51, 51);"><o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="color: rgb(51, 51, 51);" lang="ES-TRAD">flores abiertas a mis secretos!<o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="color: rgb(51, 51, 51);"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">MANIPULACIÓN MEDIÁTICA.</span></b> Espero que su conciencia crítica les permita indagar en las acusaciones que los medios de comunicación están haciendo contra los estudiantes de <st1:personname productid="la Universidad Distrital." st="on"><st1:personname productid="la Universidad" st="on">la Universidad</st1:personname> Distrital.</st1:personname> Han salido incluso en el programa <st1:personname productid="La Noche" st="on">La Noche</st1:personname> de RCN y tengo certeza de que la opinión pública va exactamente hacia donde estos medios quieren. Un hecho que ha sucedido antes se está volviendo un arma de doble filo contra los estudiantes, y la mejor bomba para los cretinos que hacen las noticias. Confabuladores, creo que su periodismo es valioso, y que sólo ustedes se atreverán a denunciar. Gracias. <b style=""><i style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Alejandro Martínez Cañón<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">HOLA CONFABULADORES:</span></b> Los he leído un par de veces y siempre hay algún artículo, frase o foto de quienes escriben que me llama la atención. Lo están haciendo muy bien. Me alegra que en Colombia existan estos espacios. Un abrazo y buena vibra. <b style=""><i style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Claudia Carrero M. <o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; font-family: arial;"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">DESDE MADRID.</span></b> Estimados amigos, de vez en cuando recibo Con-fabulación y me gustaría colaborar. Soy poeta, tengo varios libros publicados, si me dais vuestra dirección postal os mando alguno. También os puedo enviar, por este medio, poesía o algún artículo. Un abrazo desde Madrid, España. <b style=""><i style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">José Gerardo Vargas Vega<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">ADHESIÓN A VOLPI.</span></b> A Con-Fabulación, un abrazo fraternal. ¡Adelante! Extraordinario el articulo de Volpi contra Gabo. Y mejor la entrevista. Muy Pronto nos veremos en <st1:personname productid="la Feria" st="on">la Feria</st1:personname> del libro del Pacífico, en Cali. <b style=""><i style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Eduardo Delgado Ortiz<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><b style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">SÁNCHEZ CONTRA VOLPI</span></b>. El señor Volpi el bueno, cuyo sobrenombre me recuerda la película de dos tipos de cuidado, de Pedro Infante y Jorge Negrete, se hace fuera de la bacínica al señalar que en <i style="">Memoria de mis putas tristes </i>el tema sea la <strong><span style="font-weight: normal;">pedofilia promulgada</span></strong><strong>. </strong>Según entiendo, además, sólo leyó el <em>incipit</em>. Es ridículo, sería como señalar que una novela de crímenes o de dictadores promulgaran el tema. <b style=""><i style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Agustín Sánchez<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <b style="font-family: arial;"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">CONCIERTO ALBERTO OSORIO.</span></b><span style="font-family: arial;"> amigos de "Confabulación". No podré asistir personalmente al homenaje al gran Alberto Osorio, pero a través de ustedes quiero transmitirle mi admiración de siempre. <b style=""><i style=""><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Maruja Vieira</span></i></b></span>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-56535607306388761032001-01-01T05:16:00.000-05:002009-01-15T16:47:13.683-05:00Los dueños de la calle<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-jKvrsuTjnjDmK2Ky7MBs08AcOxCRikzVV8aBkL9a7LY0sDhrb1klzZR_cDtrswDOjatus8mL9PlchrPd8DtchVMB34kw0Gj88nsnNOpXeWdrolzZJdiIg7I-dyIzaQF9iBRQ3LASxNkp/s1600-h/Bechara.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 103px; height: 113px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-jKvrsuTjnjDmK2Ky7MBs08AcOxCRikzVV8aBkL9a7LY0sDhrb1klzZR_cDtrswDOjatus8mL9PlchrPd8DtchVMB34kw0Gj88nsnNOpXeWdrolzZJdiIg7I-dyIzaQF9iBRQ3LASxNkp/s320/Bechara.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291640160583763522" border="0" /></a><span style="color: rgb(204, 51, 0); font-family: arial;" lang="ES-CO">Por <b>Eduardo Bechara Navratilova<o:p></o:p></b></span></div> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><span style="color: rgb(204, 51, 0);" lang="ES-CO">La crónica periodística goza de cabal salud, y eso lo demuestran los trabajos de este autor: Recortes de una realidad donde siempre respira lo misterioso, lo aciago, lo cruelmente histórico y fatalmente político. Bechara ha viajado por el mundo –casi siempre en bicicleta- y ha entrado en comunión con los universos subterráneos que infestan las grandes ciudades. El texto publicado a continuación recrea la invasión de la mafia rusa a la capital checa.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">La clara noche de verano en Praga dejaba ver los techos ocres y cúpulas góticas, resaltando la imagen de postal idílica. Jeff y yo volvimos al dormitorio luego de comer en un restaurante checo. Él se quedó hablando con algunas personas y yo aproveché para tocar en la puerta de Verónica, una mexicana de piel canela, que había conocido esa mañana en el desayuno del <i>Kolej Komenského</i>.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Estaba durmiendo – dijo con ojos nublados. - A las once nos vamos a reunir con los de mi programa para ir a un club. ¿Quieres venir?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Entré a Internet a revisar las noticias. Llegada la hora me bañé y vestí. A las once y veinticinco fui al cuarto de Jeff. Escribía un cuento corto para el taller de literatura que teníamos el viernes con Robert Olen Butler.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Se debe estar arreglando. Tú sabes cómo son las mujeres -dijo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Volví a golpear a su puerta. Abrió y una ola de perfume invadió el ambiente. Estaba maquillada. Su pelo negro se resbalaba por sus hombros hasta la altura de sus finos pechos escotados. – Ahora pasó por ti -, me dijo. Miré sus piernas largas una vez que se volteó, detallando el pantalón corto que lucía parada sobre unos tacones negros que produjeron un repiqueteo sobre el baldosín. Volví a mi sector y le conté a Jeff. Tomé el libro <i>The years of Smashing Bricks</i> de Richard Katrovas, con quién veríamos la segunda parte del taller de literatura, me senté en la cama y empecé a leer las primeras páginas, hasta que escuché el sonido de sus tacones en el piso del corredor. Me asomé a la puerta y la vi de espaldas en compañía de su compañera de cuarto. Caminaba hacia las escaleras que llevaban al primer piso.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–No pasó por mí –le dije a Jeff dejando el libro en el anaquel-. Cuando salí de nuevo ya no estaba. Bajé al lobby en donde me encontré a Jack. Bebía una Pilzen Urquell con Heinz, Paul y algunas otras personas. Le pregunté si había visto a las mexicanas salir. Respondió que no estaba mirando hacía la puerta.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">¿Se habría ido sin mí? No me sonaba. Dí algunas vueltas por los espacios del viejo dormitorio de corredores largos y arquitectura comunista. Las manijas de las puertas estaban rotas, los acabados de los cuartos eran de madera barata vencida en las puntas, y los baños compartimientos estrechos con inodoros de plástico y tanques elevados. Sus cisternas se descargaban halando una pita percudida que en algún momento tuvo que ser blanca. Según algunos, el edificio había sido un centro de operaciones de <st1:personname st="on" productid="la KGB. Di">la KGB. Di</st1:personname> otras vueltas hasta que volví al cuarto de Jeff. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¿En serio crees que se haya ido? Puede andar por ahí -dijo levantando sus ojos de la pantalla de su computador personal. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Si me busca puedes decirle que ando en el lobby –le pedí. Di otra vuelta por el segundo y tercer piso del laberíntico dormitorio y bajé. No se puede haber ido. ¿Cómo es posible? <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Jack me ofreció una cerveza que bebí en tragos cortos mirando las escaleras que llevaban al segundo piso. ¿Por qué todo es tan difícil? No se ha ido, me respondí. Caminé a la recepción y le pregunté a una señora si había visto salir un grupo. Respondió que varias personas acababan de irse. Volví cabizbajo. Odiaba verme en esa situación.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¿Vienes con nosotros? –me preguntó Jack–, Heinz está cumpliendo 21 años.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–No sé, iba a salir con la mexicana.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¿Dónde está?<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">– No sé.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Me miró con incredulidad, como si le costara trabajo creer que aún siguiera por ahí. Puso su mano en mi hombro indicándome la salida. La noche estaba fresca. Caminé hacia la estación del tranvía con tristeza. Escenas de mi pasado me atormentaron. El recuerdo de Tatiana incrementó la frustración. Un par de escarabajos claros con manchas rojas copulaban en uno de los adoquines. Déjalo atrás. No puedo, me molesta ese sentimiento de perder oportunidades que se van y no vuelven, del tiempo que se fuga frente a mí. Me había vuelto una nena desde mi ida de Colombia. El mundo giraba más rápido y nada era en realidad mío. Como aquella emoción fugaz de salir con Verónica. Ansiaba radicarme en Praga, lo había querido desde el verano del 97, pero aún me era imposible.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">El tranvía número 23 volteó la curva y Jack le gritó a Ashley y Julie que se apuraran. Un pitido indicó el final de la entrada y el aparato inició su descenso produciendo un sonido eléctrico. Vi a Verónica al divisar la ciudad desde la colina. Me miraba con sus grandes ojos negros. Pasé mi boca por su cuello, sus hombros, la abertura de sus pechos. El río <i>Vltava</i> era una mancha oscura cruzada por puentes.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Nos bajamos en <i>Malostranská</i> y cruzamos el <i>Mánesuv most</i>, viendo la estructura medieval del puente Carlos iluminado sobre las apacibles aguas. Era sin duda la vista perfecta para estar con ella. Las murallas del castillo iluminado en lo alto de la montaña, y las torres en punta<span style="color: red;"> </span>de la catedral de San Vito erigida en su interior, aparecían como monumentos a una estética gótica.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Tomamos la calle <i>Krizovnicka</i>, frente a la ópera y al edificio de la facultad de filosofía y letras de <st1:personname st="on" productid="la Universidad">la Universidad</st1:personname> de Carlos, donde asistíamos al taller de literatura. Caminamos por la silenciosa vía hasta el inicio del <i>Karlúv most</i>, donde su puerta en piedra tallada y tejados con agujas, daba para una linda foto contra el barrio pequeño al otro lado del río. En unas fachadas contiguas, un aviso en inglés publicitaba la discoteca de cinco pisos, <i>Karlovy Lázne. “The biggest disco in Central Europe”</i>. Recorrimos un pasadizo de adoquines que atravesaba la edificación medieval, llegando hasta la entrada custodiada por ‘bouncers’. Jack propuso ir a tomar algo antes de entrar. Caminamos bordeando las aguas que caían tranquilas por un desnivel artificial extendido hasta una pequeña isla, donde unas exclusas permitían el paso de los barcos. Le hubiera gritado cuando la vi de espaldas en el corredor. Debí haberme quedado esperándola, seguro andaba en algún otro lugar del dormitorio. Mucha gueva.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Nos desviamos por una calle iluminada por faroles, entrando a un bar de paredes ocres con escritos en tiza. Cuadros con rostros de personas infelices pendían de las paredes. Un grupo de gente cantaba con una guitarra en una mesa. Pedimos Pilzen, pero cuando la mesera se volteaba Ashley dijo que se iban porque el sitio no les gustaba. Heinz se paró detrás de ellas.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Déjalas irse –le dijo Jack.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Una mujer de gafas redondas, esqueleto negro y pelo rubio esponjado como el de un French Poodle, interpretaba una canción que otras jóvenes sentadas en la mesa de atrás seguían.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¿En qué lengua están cantando? –les pregunté.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Ruso –respondió una de ellas.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Un hombre de camiseta verde y pelo corto tomó la guitarra y cantó. La cerveza me entraba deliciosa y por primera vez en la noche sentí un alivio, como si nada de lo que hubiera ocurrido antes importara. Empecé a aplaudir al ritmo de la canción y al cabo de un momento Jack se levantó a bailar, subiendo los codos por encima de sus hombros. Paul fue al baño y cuando volvió una de las mujeres tomó su brazo y le dio un par de vueltas. Saqué la cámara y empecé a filmar. Las jóvenes tarareaban la canción integrando las mesas en una gran fiesta.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Jack tomó la guitarra y cantó <i>Born in the U.S.A.</i> Pedimos otra cerveza y luego otra, al tiempo en que Jack y el ruso alternaban sus interpretaciones. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Feliz cumpleaños Heinz –le dijo al terminar de tocar <i>Summer of 69</i>.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Un checo en otra mesa interpretó un par de canciones. La mesera trajo una ronda de slivovits a petición de la dueña y bebimos de un golpe las copas llenas de licor. Nos contó que había llegado a Praga hacía tres de años desde Georgia. Sus amigos venían de Siberia. Veinte años atrás, antes de la caída del muro de Berlín, hubiera sido imposible ver a rusos y americanos cantando y bailando entre si.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Salimos a las 2:00 a.m., y bordeamos el río hacia la discoteca <i>Karlovy Lázne</i>, en cuya entrada aparecía un grupo de jóvenes. Cuando nos aproximábamos, se formó una conmoción y un ‘bouncer’ lanzó un trago en la cara de una niña. Ella se le fue encima pero el hombre la contuvo y le jaló el pelo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¿No hay verdaderos hombres en éste país? –gritó en inglés al verse vencida.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Di un paso hacia delante y lo agarré de sus muñecas, bajándolas a la altura de su cintura. De inmediato me vi rodeado por el resto de ‘bouncers’ amenazantes. Uno de ellos golpeó mis antebrazos obligándome a soltar a su amigo, otro me mostró su puño cerrado sobre la cara, y otro me roció la cara del otro lado con un spray. Mi piel ardió de inmediato.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¡Están echando gas pimienta! –exclamo Jack a mi derecha. Me sentí halado por uno de mis amigos hacia atrás y la niña quedo entre la jauría. El matón desenfundó su mano derecha –la vi viajar por el aire con su brazo extendido como una raqueta–, golpeando el rostro de la niña. Sentí que me la había dado a mí. Algo se quebró en mi interior. Desenfundó su mano izquierda de la misma forma y la golpeó del otro lado.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Sentí la necesidad de avanzar de nuevo y empezar a lanzar puños como un desquiciado, pero diversas imágenes se atravesaron por mi cabeza en un instante. Me vi rodeado de ‘bouncers’, con la nariz sangrante, en una estación de policía dando explicaciones en mi limitado checo, hablando con el director del programa de verano, yendo a clase con el ojo morado…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">El hombre desenfundó su mano derecha una vez más, plantándola sobre el rostro de otra niña americana que estaba en sus proximidades. Lo miré con odio. El grupo rescató a las jóvenes y emprendió la retirada encabezado por un gordo de cara roja que lucía una peluca de crespos amarillos. Permanecimos estáticos digiriendo la situación. El ‘bouncer’ estiraba los brazos y ampliaba el eje de sus hombros entre su chaqueta negra. Movía su grueso cuello hacia uno y otro lado, como si acabara de ser declarado campeón de alguna pelea de boxeo. Sentí repugnancia. Los cinco rufianes se agruparon una vez más frente a la entrada del <i>Karlovy Lázne</i>, mirándonos de forma intimidante. Culo de valientes, me dije.<span style="color: red;"><o:p></o:p></span></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¿Qué vamos a hacer? Están mirando para acá –dijo Heinz.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Uno de ellos chasqueó sus dedos un par de veces y movió la parte superior de su mano hacia fuera, indicando que nos fuéramos. Permanecimos ahí por un momento sin avanzar o retroceder.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Tenemos que irnos –insistió Heinz dando un paso hacia atrás.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Jack y Paul permanecieron a mi lado. Los cinco esbirros hablaron entre ellos planeando algo. Continuamos desafiantes sin movernos hasta que uno de ellos nos gritó una amenaza evidente por el tono de voz.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¿Quiénes se creen estos hijueputas? ¿Los malditos dueños de la calle? – pregunté.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Son de la mafia rusa –dije una vez que salimos frente a la estatua<span style="font-size: 0pt;"> </span>de Carlos IV. Petr Bilek,<span style="font-size: 0pt;"> </span>el director del departamento de literatura checa de <st1:personname st="on" productid="la Universidad">la Universidad</st1:personname> de Carlos, volvió a mi cabeza. Ahora entendía su desazón al ver que <st1:personname st="on" productid="la Repblica Checa">la República Checa</st1:personname> pasó del dominio de los comunistas al de la mafia rusa. En clase dijo que la ciudad se llenó de establecimientos de comercio en los que lavan dinero del narcotráfico y la trata de blancas.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">El reflejo del castillo crispaba en el agua. Parecía difícil pensar que estuviera caminando por la misma ciudad sacada de una historia de hadas, en donde las estatuas te hablan cuando pasas a su lado. El movimiento de los brazos del ‘bouncer’ se repetía en mi cabeza. La naturalidad con que lo había hecho, daba para pensar que golpeaba de la misma forma a su hermana, su mamá, su novia o a cualquier mujer que encontrara en su camino. Cruzamos el puente llegando hasta <i>Mala Strana</i> y subimos por <i>Mostecká Ulice</i> hasta <i>Malostranské Namestí</i>, en donde la cúpula verde de la catedral de San Nicolás aparecía iluminada contra el cielo estrellado. Tomamos la calle <i>Nerudova</i> en dirección al <i>Kolej Komenského</i>.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Tenemos que hacer algo, esto no se puede quedar así, te lo estoy diciendo, ¿viste la expresión en la cara de la niña? –dijo Jack.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¿Qué podemos hacer? ¡Nada! –respondió Heinz.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Jack se lanzó a la calle frente a una patrulla que subía a la altura de la embajada rumana. El policía nos indicó que había una estación a tres cuadras de ahí. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–No va a servir de nada. ¿Qué les vamos a decir, que golpearon a unas turistas? Qué les importa.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Es lo que debemos hacer. Eso es lo que haríamos en América -, dijo Jack devolviéndose.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¿Qué nos vamos a meter con la mafia rusa? ¡Por Dios! Es mi cumpleaños. Volvamos al alojamiento. Allá deben estar Ashley y Julie. Yo sólo quiero tirar –replicó caminando con desgano.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Nos dirigimos a la estación pasando frente a la iglesia de Nuestra Señora Victoriosa, donde se encuentra el Niño Jesús de Praga. Frente a la embajada norteamericana, dos policías inspeccionaban con espejos la parte inferior de un carro. Le conté la historia a una joven agente que nos señaló la estación con su índice. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Deben poner la denuncia en la estación del otro lado del río –dijo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Si ven. A nadie le importa. Esto no tiene sentido –insistió Heinz.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Hablamos con la mujer policía. Hizo algunas llamadas por radioteléfono. Al cabo de un tiempo nos indicó seguirla. Subimos a la estación de nuevo. Le respondí algunas preguntas a un agente que bajó mis datos de un computador. Me hizo firmar una declaración y nos dijo que esperáramos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Toda esta gente debe estar comprada, esto no sirve de nada. Díselo tu –advirtió Heinz mirándome.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¿Tu qué crees? –preguntó Jack.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Que no hay vuelta atrás –dije mirando el reloj. Eran las 4:00 a.m.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Son unos tercos. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">A los cuarenta y cinco minutos llegó un agente delgado que nos dijo que debíamos volver al lugar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¿Volver al lugar? ¡Están locos!<span style="font-size: 0pt;"> </span>¡Qué cumpleaños tan del putas! –dijo Heinz.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–No podría irme a dormir tranquilo sin hacer esto. Es nuestro deber como americanos<span style="font-size: 0pt;"> </span>–respondió él.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Los principios de justicia son universales. No sólo americanos –dijo Paul.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">La patrulla parqueó al lado del andén y vimos a los cinco ‘bouncers’ contra la fachada del <i>Karlovy Lázne</i>. El policía nos indicó bajarnos y seguirlo. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Oigan, no soy bueno para esto, es en serio –dijo Heinz.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Caminamos hacia la entrada en donde los dueños de la calle nos miraban con sorpresa. El que le había pegado a las niñas asumió la vocería, hablando con el policía de forma tan rápida que me era imposible entender. Su piel era oscura, de nariz aguileña y ojos negros. Actuaba como si no debiera nada, al punto en que parecían ser amigos. Clavé los ojos en otro de ellos y los mantuve así, hasta que el tipo volteó los suyos. Paul y Jack se mantuvieron firmes a mi lado, hasta que el policía se dio la vuelta de forma intempestiva y caminó hacia la patrulla. Heinz se volteó caminando detrás de él y nos volteamos todos siguiendo al policía.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¿Qué pasó? –preguntó Jack.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–No sé.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">El policía se metió al carro a hablar por radioteléfono durante algunos minutos hasta que toqué en su ventana. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">– ¿Qué pasó? <span style="font-size: 0pt;"></span>–le pregunté. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Todo está bien. Ya se pueden ir -, dijo subiendo la ventana.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Jack me miró con sus grandes ojos azules pidiendo una explicación. Llevé las palmas de mis manos abiertas a la altura de mi rostro, incliné la cabeza hacia un lado y levanté los hombros.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Debemos irnos, los tipos están mirando para acá –dijo Heinz.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Bajamos y dimos una vuelta por unas calles aledañas para llegar al puente de Carlos sin pasar frente a ellos. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–¡Estoy muy emputado! –dijo Heinz corriendo por el puente para alejarse de nosotros.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">– Es una gallina -, dijo Paul.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–No sé, Praga ya no es lo mismo para mí. Todo lo que pensaba de ella se fue al piso. Podrá ser muy bonita, pero aquí no hay justicia -, comentó Jack.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">No es culpa de Praga, ella es otra víctima, me dijo una de las estatuas del puente. Por sus lindas calles ha marchado el nazismo y el comunismo. A mi cabeza volvieron historias del pasado que mi propia mamá me había contado. El Nuevo día empezaba a clarear. Los nacientes rayos de sol pintaban las fachadas del castillo en <i>Mala Strana</i>. Subimos por <i>Nerudova</i> en dirección al <i>Kolej Komenského</i>. Cuando llegamos ya era de día. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Dormí un par de horas hasta que Jeff tocó en mi puerta indicándome que iban a cerrar el desayuno. Me levanté con la imagen del ‘bouncer’ golpeando a la niña. De bajada me encontré a Hana Zahradnícová y le conté lo que había pasado.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Son unos locos, de <i>Karlovy Lázne</i> ha desaparecido gente.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">Bajé al restaurante en donde ya estaban retirando la comida. Alcancé a tomar una manzana y me senté con Jason, quien terminaba de desayunar.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span lang="ES-CO">–Oye, una mujer te estuvo buscando anoche. Sus piernas eran muy largas –dijo abriendo los ojos–. Le dije que no sabía dónde estabas. Después la escuché repitiendo tu nombre en el corredor.</span></p> <div style="text-align: center;"><span style="font-weight: normal; font-family: arial;" lang="ES-CO"><span style="font-size: 85%;">* Periodista y trotamundos colombiano, de ascendencia checa.</span></span><br /></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-48558131525670947062001-01-01T05:15:00.000-05:002009-01-15T16:45:56.891-05:00Morvoz: Reflexión montuna<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEtBExh8neuavA2hzyfeHdvm9T1OKc-JtTPQAjhxYPD_Vei6mRtMorEugDYejTKQV_Kz8omuYkGMbhnUqpBGhcfiYnZSYJON2DdzFbRktYp_A9xbhReKNk-9MX421G354LeicPylg9mK2c/s1600-h/Morvoz+Instrumento+de+guerra.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 247px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEtBExh8neuavA2hzyfeHdvm9T1OKc-JtTPQAjhxYPD_Vei6mRtMorEugDYejTKQV_Kz8omuYkGMbhnUqpBGhcfiYnZSYJON2DdzFbRktYp_A9xbhReKNk-9MX421G354LeicPylg9mK2c/s320/Morvoz+Instrumento+de+guerra.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291640019455272210" border="0" /></a>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-70093656256155048832001-01-01T05:13:00.000-05:002009-01-15T16:44:59.832-05:00Obras de Mampostería de Nelson Romero<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY1Om6j-AcmlDKknYUCEwxbXmGo4eTS_4_E8NCFcc3jbiENx0vRJzgTAIftGqomHIsbr5DQse9vQeWxWwuz-r5P2uwbieRH6FMpNl_nlOGu-vGEyxuaD79pVQbMMxFys9AORkuVgswthyphenhypheno/s1600-h/Nelson+Romero+-+car%C3%A1tula.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 195px; height: 301px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiY1Om6j-AcmlDKknYUCEwxbXmGo4eTS_4_E8NCFcc3jbiENx0vRJzgTAIftGqomHIsbr5DQse9vQeWxWwuz-r5P2uwbieRH6FMpNl_nlOGu-vGEyxuaD79pVQbMMxFys9AORkuVgswthyphenhypheno/s320/Nelson+Romero+-+car%C3%A1tula.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291639613882453986" border="0" /></a><span style="font-size: 100%; font-family: arial;">Por <b>Hernando Guerra Tovar<o:p></o:p></b></span></div> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;">En Obras de Mampostería Nelson Romero Guzmán asume otra vez, como ya nos tiene acostumbrados, el oficio de poeta, es decir de constructor, de creador. Este es un poemario edificante. Su obra está bien hecha. Los cimientos, las vigas y columnas, tienen los materiales necesarios. Ni más ni menos. La justa medida en la piedra, el agua, la arena, el cemento y el metal. El conjuro. La plomada. La solidez consiste, precisamente, en el equilibrio que dan el oído y la visión acoplados. Todos los sentidos acoplados: “<i>los cinco rencores de los cinco sentidos, / las cinco crueldades del cuerpo, / los cinco animales enjaulados / hacen verdaderas las piedras y los muros.” </i><span style="font-size: 0pt;"></span>La puntilla clavada en la flor no es un accidente, es un acierto: “<i>eso es deseo, hecho misterio…”</i><span style="font-size: 0pt;"> </span>Con varillas y<span style="font-size: 0pt;"> </span>puntillas de percepción se logra la estructura: “<i>No veo el alba / veo un caballo blanco / aquí, donde grandes mariposas con cuernos, / húmedas / velludas / depositan el huevo del día”<span style="font-size: 0pt;"> </span></i>Esta percepción atenta, hecha visión, constituye terreno seguro para la arquitectura del lenguaje poético. De un<span style="font-size: 0pt;"> </span>mundo visible, el de la tensión, en donde<span style="font-size: 0pt;"> </span>“<i>el Iluminado y el Oscuro se enemistaron por una rosa”, </i>se pasa a un mundo invisible, paralelo, en el que <i>“no se borra el rastro de lo que pudo haber sido y allí estuvo”</i>. Las guayabas se transportan desde el país de lo fantasmagórico en cajas apuntilladas, fuertemente amarradas con cables acerados, para que durante el viaje no se vuelvan irreales pero, aun esta previsión, no deja de observarse en la piel de las frutas “<i>el hambriento mordisco del otro lado.”</i> Crece la hierba en la mirada del poeta, el monte como palabra, el cadáver del alfabeto entre las piedras, la palabra <i>al-ba-ñil </i>pegada con argamasa, el idioma remendado en los ojos de una lagartija. Todo entre las piedras. El poeta no quiere despertar del sueño de ser piedra entre las piedras porque desde allí, desde ese lugar que es la palabra, el paisaje luce, es, alcanza una nueva visión, extraña visión que alucina: oye la respiración de los árboles, “<i>cuando los mueve la inmensa rueda del cielo”, </i>el agua adquiere visos o notas musicales, se vuelve virgen que el hombre no mira, no adora como tal, sino<span style="font-size: 0pt;"> </span>que confunde con <st1:personname st="on" productid="la Proserpina">la Proserpina</st1:personname> seductora de los alucinados, de los seres del inframundo. <i>“Un paisaje no visto, recién llegados </i>(nosotros)<i> de lo visto”.<span style="font-size: 0pt;"> </span></i>Desaparece la frontera entre lo real y lo irreal, entre lo visible y lo invisible, desaparece el tiempo, que ahora es una ilusión, que siempre ha sido ilusión porque nunca ha existido:<i> “o Dios haciendo visible de esa forma / las paralelas de su ilusión”.</i><span style="font-size: 0pt;"> </span>Los mamposteros conspiran en la trampa, en el ocultamiento, quieren hacer invisible la guerra, <i>“pero ella es cada vez más visible.”</i> Existencialismo, fenomenología, escepticismo, percepción, poética. Uno imagina a Sartre y a Berkeley, a Husserl y a Descartes, a Hume y a Kasper, a Heidegger y a Parménides de Elea y a Pyrro de Ellis; reunidos en una estancia del tiempo inmóvil, que puede ser una taberna flotando en el espacio, o un café de Paris, en<span style="font-size: 0pt;"> </span>tertulia perpetua sobre lo irreal e irreal, sobre lo que es y lo que no es, sobre lo visible y lo invisible, entre lo que se debe creer y lo que no. Escepticismo, fenomenología, chamanismo, magia, misterio: poesía. Y percepción. La mirada del poeta Nelson, aguda, desacralizadora:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;"><i>“No veo catedral / veo un gato enorme sentado / sobre sus patas traseras,<span style="font-size: 0pt;"> </span>/ unos ojos llenos de fe,<span style="font-size: 0pt;"> </span>/ piel de carne de circo, / frente meditando en su oración (…) <o:p></o:p></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;"><i>alto en la entresombra / erige ante mí la parábola de la duda.” (…)<o:p></o:p></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;">Pero esta duda es certeza cuando la ciega Narcisa en loco sueño se hace Eva y refunda el paraíso. Pronuncia la palabra y el Génesis cambia. Toma el color de su signo, su género y la fuerza<span style="font-size: 0pt;"> </span>de su convicción, para mostrarnos el Edén alucinado. Fantasmas, visiones en la honda sombra, la serpiente, el trabajo, el exilio, pero sobre todo<span style="font-size: 0pt;"> </span>el dolor, la ceguera, la locura.<span style="font-size: 0pt;"> </span>Una Eva loca y ciega que va dando tumbos de hospicio en hospicio, en eterno círculo, nos dice de un paraíso como clínica para enfermos mentales. Y esta duda-certeza de corte teológico salta a la grafía, a la escritura misma: <i>“sin escribir escribo, / salto de esta tapia al patio ajeno / a robar los melones encendidos.” </i>¿Habla acaso aquí el poeta de las resonancias, de las influencias,<span style="font-size: 0pt;"> </span>o de esa voz de la poesía que está en el viento, más que en libros y talleres, que está en la plástica, como en los pintores de sus libros, Surgidos de <st1:personname st="on" productid="la Luz">la Luz</st1:personname> y <st1:personname st="on" productid="la Quinta">la Quinta</st1:personname> del sordo, o<i> “de la poesía que todos escribimos”, </i>o nos habla de la lectura, de esa otra lectura no de libros, sino del entorno, el entorno interior o exterior del hombre, esa otra lectura que llamamos percepción?<span style="font-size: 0pt;"> </span>Cierto es que la poética de Romero Guzmán nace, entre otras fuentes, de una percepción atenta, aguda. En Grafías del insecto, por ejemplo, las imágenes tienen validez y asidero desde una profunda y paciente observación de entomólogo, o de poeta. Asistimos en este libro, a una palabra encantada y des-encantada, o si se prefiere, reno-va-dora: <i>“la redondez es apenas una visión / una costumbre del ojo.”</i><span style="font-size: 0pt;"> </span>No en vano el poeta tiene sus propios invitados: el atormentado Jaime Sáenz, el de “<i>las impenetrables obras de mampostería”, </i>y Antonio Gamoneda, el de “<i>vas hacia lo visible / y sabes que es real lo que no existe.” </i><span style="font-size: 0pt;"></span>Mas hay un personaje aquí que no está anunciado, pero que se pasea sin más por todo el libro: hablo de George Berkeley, el obispo de Cloyne, el mismo que hace más de tres siglos lanzó al mundo su oración, su blasfemia, o su herejía:<i> “esse est percipi”.</i> <i><span style="font-size: 0pt;"></span></i>Y entre la visión y la ceguera, entre lo real y lo irreal, entre lo visible y lo invisible, entre lo que existe y lo que no; una exaltación: <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;"><i><o:p></o:p></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;"><i>“Celebramos limpios aniversarios de aire,<o:p></o:p></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;"><i>muertes hormigueantes llegan de lo visto,<o:p></o:p></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;"><i>piedras se hacen invisibles.<o:p></o:p></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;"><i><o:p></o:p></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-indent: 14.2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><span style="font-size: 100%;"><i>Lo más hermoso de no ser visto: ¡el homenaje al ojo¡”<o:p></o:p></i></span></p> <span style="font-size: 100%; font-family: arial;">El poeta Nelson Romero Guzmán estuvo en el río, en verano, buscando la piedra, y encontró la revelación. Para Nelson Romero Guzmán y su obra no hay tiempo, sino eternidad. Porque, como bien sabemos, la revelación pertenece al ámbito del instante, del ahora, del presente, es decir, del siempre. Entonces el río y el poeta no cambian. Se funden para permanecer intactos: milagro de la poesía, inmutabilidad en el fluir. El poeta regresa a su hogar, el poema, con su obra perdurable de dicha y acierto: plena de agua, de viento, de asombro, de luz.</span>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-17852976880322887532001-01-01T05:12:00.000-05:002009-01-15T16:43:11.795-05:00Giuseppe Ungaretti<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAah1qhHPvLYIlqH6OuTybe69vTFDUAbckUKNkof584axx9pPPyLONAUzMiUstiRonsX8v_anR5LEO8OeeXrqg-VfEYIWhje7u-zmhZy6vjkOl-rgaP_g0EaST9r8vVvpMLLJB1vcLwH_A/s1600-h/Ungaretti.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 114px; height: 121px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAah1qhHPvLYIlqH6OuTybe69vTFDUAbckUKNkof584axx9pPPyLONAUzMiUstiRonsX8v_anR5LEO8OeeXrqg-VfEYIWhje7u-zmhZy6vjkOl-rgaP_g0EaST9r8vVvpMLLJB1vcLwH_A/s320/Ungaretti.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291639202576316786" border="0" /></a><span style="color: rgb(204, 51, 0); font-family: arial;">(Alejandria 1888 – Roma 1970). Se trata de uno de los más grandes poetas del siglo pasado. Fundó, con Eugenio Montale y Salvatore Quasimodo, el movimiento llamado Hermetismo, nombre extraño cuando la pretensión de estos extraordinarios creadores era la síntesis luminosa de la palabra, la difícil elementalidad de la imagen poética. <i>El Puerto Sepulto, <st1:personname st="on" productid="La Guerra">La Guerra</st1:personname>, <st1:personname st="on" productid="La Alegr■a">La Alegría</st1:personname>, Sentimiento de Tiempo</i> –su más acabada y plena creación- y <st1:personname st="on" productid="la Tierra Pometida"><st1:personname st="on" productid="la Tierra">la <i>Tierra</i></st1:personname><i> Pometida</i></st1:personname><i>,</i> son algunos de los títulos que dio a luz en sus maravillosos 83 años de vida. Palabras sensibles de uno de los miembros de <st1:personname st="on" productid="la Sant■sima Trinidad"><st1:personname st="on" productid="la Sant■sima">la Santísima</st1:personname> Trinidad</st1:personname> de la lengua italiana.</span><br /><span style="color: rgb(204, 51, 0); font-family: arial;"></span></div> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /><span style="color: rgb(204, 51, 0);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: arial;"></span></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: arial;"></span></o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="color: rgb(204, 51, 0);"><span style="font-family: arial;">SOY UNA CRIATURA<o:p></o:p></span></span></b></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Como esta piedra </span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Del San Michele</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Tan fría</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Tan dura</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Tan reseca</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Tan refractaria</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Tan totalmente inanimada</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: arial;"></span></o:p></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Como esta piedra</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Es mi llanto</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Que no se ve</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: arial;"></span></o:p></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">La muerte</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Se paga</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Viviendo</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: arial;"></span></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p><br /><span style="font-family: arial;"></span></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: arial;"></span></o:p></p> <p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: arial;"></span></o:p></p> <p class="MsoNormal"><b><span style="color: rgb(204, 51, 0);"><span style="font-family: arial;">PEREGRINAJE<o:p></o:p></span></span></b></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Al acecho</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">De este vientre</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">De escombros</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Horas y horas</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">He arrstrado mi osamenta</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Gastada por el fango</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Como una suela</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">O como una semilla de espino</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: arial;"></span></o:p></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Ungaretti</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Hombre de pena</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Te basta una ilusión</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Para darte coraje</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;"><br /></span></p> <p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: arial;"></span></o:p></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Un reflector</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Del otro lado</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">Pone un mar</span></p> <p class="MsoNormal"><span style="font-family: arial;">En la niebla.</span></p>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-13212431144075914892001-01-01T05:11:00.000-05:002009-01-15T16:42:18.390-05:00Apoyo a lista de Robledo<p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: rgb(204, 51, 0);font-family:Arial;" >Hay un creciente movimiento de adhesión por parte de la intelectualidad colombiana al congresista Jorge Enrique Robledo, quizá por haberse constituido en la antítesis lúcida de hacer política en nuestro medio. El Senador del Polo Democrático es asiduo colaborador de Con-Fabulación.<o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: rgb(51, 51, 51);font-family:Arial;" >A pocos días de celebrarse el Segundo Congreso Nacional del Polo Democrático Alternativo queremos apoyar la lista que encabeza Jorge Enrique Robledo. Creemos que la izquierda colombiana no pocas veces suele estigmatizarse a sí misma desde una mirada que estimula más los alinderamientos partidistas que las personas. Nos parece que ya es hora de obrar de otra manera. No pertenecemos a ninguna fracción de la izquierda pero aspiramos a que se consolide el Polo Democrático Alternativo como la izquierda democrática que tanto necesitamos, reflexiva y plural. A lo largo de los seis años como parlamentario que lleva ejerciendo Jorge Enrique Robledo, se ha consolidado como una auténtica conciencia moral y ética, como un abanderado de la resistencia crítica frente a los oscuros manejos del régimen, desde una personalidad intelectual y política de extraordinaria capacidad argumentativa. Nos sentimos bien representados por Jorge Enrique Robledo y, por supuesto, por cada uno de los nombres de la lista que encabeza.</span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><br /><span style="color: rgb(51, 51, 51);font-family:Arial;" ><o:p></o:p></span></p> <p style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: rgb(51, 51, 51);font-family:Arial;" ><o:p> </o:p></span></p> <b style=""><span style="color: rgb(51, 51, 51);font-family:Arial;" >Firman:<br /></span></b><span style="color: rgb(51, 51, 51);font-family:Arial;font-size:10;" >Juan Manuel Roca, escritor. Marisol Cano Busquets, periodista. Santiago Mutis Durán, escritor. Augusto Rendón, pintor. Jaime Echeverri, escritor. Samuel Vásquez Castrillón, dramaturgo. Clemencia Plazas, arqueóloga. Omar Ortiz, escritor. Octavio Escobar, escritor. Lucía Estrada, escritora. Darío Villegas, pintor. Santiago Espinosa, periodista. María Matilde Rodríguez, escritora. Jineth Ardila, escritora Juliana López, psicóloga. Pedro Arturo Estrada, escritor. Guillermo Alberto Arévalo, escritor. Carolina Urbano, filósofa. Luis Felipe Orozco, arquitecto. Olga Naranjo, literata. Consuelo Triviño Anzola, escritora Felipe Agudelo, escritor David Jiménez, escritor Piedad Bonnet, escritora. María Clemencia Sánchez, escritora (siguen firmas).</span>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-59519055230668858042001-01-01T05:10:00.000-05:002009-01-15T16:41:26.862-05:00Cartas del los Lectores No 58<p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><b><span style="color: rgb(204, 51, 0);">SUSCRIBO EL COMPLOT.</span></b> Vaya un abrazo y las enhorabuenas por Con-fabulación a cuyo complot creativo adhiero y celebro. <b><i><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Leopoldo Castilla<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 2pt; text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 2pt; text-align: justify; font-family: arial;"><b><span style="color: rgb(204, 51, 0);">FRANCO VOLPI CONTRA GABO. </span></b>Mi estimado <b>Gonzalo Márquez,</b> como siempre, excelente la entrevista, la calidad del entrevistador logra sacar verdaderas perlas de ese océano que es el pensamiento creativo del entrevistado (Franco Volpi)... en este caso un hombre lucido en el sentido mas amplio... Agradeciendo mucho el envío del periódico y felicitándolos por el esfuerzo extraordinario... les respondo con mi pequeña opinión:</p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 2pt; text-align: justify; font-family: arial;">Se me ocurre pensar, que el Maestro <b>Volpi</b> tiene toda la razón al cuestionar la disfrazada pedofilia del personaje creado por Gabo... y nos dice cómo es la cultura de los colombianos en la región Caribe. Recuerdo que me atreví a denunciar hace años las modalidades del llamado turismo sexual de muchos pedófilos que en complicidad con los nativos, en las noches de Cartagena convierten los hoteles y las playas en verdaderos burdeles donde las niñas y los niños son victimas del abuso y la miseria. Tal vez pocas voces se manifestaron frente al tema del abuso y la pedofilia detallados en de <i><span style="font-size: 0pt;">Memorias de mis Putas Tristes</span></i><b> </b>del novelista Gabriel García Márquez. Sólo leí un comentario de la gran española Rosa Montero... Ahora el Maestro Franco Volpi, gracias a la revista Común Presencia y a Con-Fabulación nos propone la pregunta: <i>"¿Por qué permitimos al gran escritor imaginar que un viejo compre una niña virgen? No es acaso que su novela divulga una ficción pedofilo-pornográfica que lamentablemente la vida se encarga a menudo de traducir en realidad? ¿En cuál esquizofrenia vive una sociedad que por un lado pretende que se cierren páginas obscenas en <st1:personname st="on" productid="la Red">la Red</st1:personname>, pero por otro lado acepta que un poderoso multiplicador cultural como la novela de un Premio Nobel propague lo mismo? Ni prédicas ni moralismo, por favor, pero planteémonos el problema, eso sí."</i> Entre las múltiples posibilidades de acercarnos a una suerte de respuesta, estaría una simple razón: La sociedad colombiana, y el mundo entero se muestran insensibles ante los abusos y las agresiones contra niños, niñas, jóvenes, ancianos y las victimas en general. En este caso menos se podía esperar que alguna persona alzara su voz en sentido crítico, pues la niña pertenece a una clase social y a un grupo humano, discriminado, también por el color... El Sacerdote italiano Javier de Nicoló y su hermana vinieron y se estremecieron con la realidad de los niños y niñas colombianas (Musarañas)... y crearon un programa de protección que nos cambió la vida. Hoy casi cuarenta años después, a esos niños recicladores, sobrevivientes de las calles, se les llama con la palabra <i>desechables, </i>todo bajo el silencio de los colombianos, en un país donde un hombre confiesa sin rubor, que en una década, mató y también ordenó a sus secuaces a que asesinaran por lo menos<b> a tres mil seres humanos<span style="font-size: 0pt;">. <i><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Francisco Amín, escritor colombiano </span></i></span></b><span style="color: rgb(204, 51, 0);"><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 2pt; text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><b><span style="color: rgb(204, 51, 0);">GRACIAS</span></b> por el envío. He disfrutado mucho la lectura. Alguna vez enviaré colaboración. <b><i><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Manuel Mora Serrano<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 2pt; text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><b><span style="color: rgb(204, 51, 0);">CON-FABULADORES:</span></b> Mil gracias por una opinión y visión refrescante sobre la "realidad" que nos permite establecer de manera comparativa hechos y situaciones no considerados por los medios masivos de publicidad, perdón de comunicación. <b><i><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Dario E. Salas C.<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 2pt; text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><b><span style="color: rgb(204, 51, 0);">ESTIMADO CARLOS FAJARDO:</span></b> He leído tu artículo, por cierto excelente como todo lo que escribes, y no he podido dejar de relacionarlo con el triste pasado reciente de la ciudad de Tucumán. El genocida Domingo Bussi no sólo fue electo seis veces por la propia sociedad a la que torturó, robó y masacró, sino que en la actualidad al ser juzgado por crímenes de lesa humanidad un 65% de esa sociedad está en contra de la condena a cadena perpetua que le dio la justicia nacional, es horroroso, es como bien dices las paradojas de autoritarismo. Respiro hondo, una forma de liberar estos dolores... Un abrazo fuerte con el afecto de siempre. <b><i><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Inés González,</span></i></b> <i><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Madrid-España<o:p></o:p></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 2pt; text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><b><span style="color: rgb(204, 51, 0);">FELICITACIONES.</span></b> Que buenos artículos los de esta semana, excelentes. <i><span style="color: rgb(204, 51, 0);">S<b>ebastián Rodríguez Carvajal<o:p></o:p></b></span></i></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 2pt; text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;"><b><span style="color: rgb(204, 51, 0);">PERIÓDICO EL SILENCIO DE LOS INOCENTES.</span></b> Compas, reciban un cordial saludo, estábamos buscado información en la red y nos encontramos con su periódico virtual, nosotros también venimos manejando un medio llamado <i>El Silencio de los Inocentes.</i> Esta es la dirección para que observen nuestro trabajo: periodicoelsilenciodelosinocentes.es.tl/ <span style="font-size: 0pt;"></span>la propuesta que tenemos es lograr crear una red de periódicos virtuales colombianos. <b><i><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Equipo Editorial Silencio de los Inocentes.<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 2pt; text-align: center; font-family: arial;" align="center"><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; font-family: arial;">Estoy dedicado a las letras. Me gustaría colaborar con vuestro periódico. Espero respuesta.<span style="font-size: 0pt;"> </span><b><i><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Julio César Bustos<o:p></o:p></span></i></b></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial;"><b><o:p></o:p></b><span style="color: rgb(204, 51, 0);">***</span></p> <span style="font-family: arial;">Excelente entrevista con el filósofo italiano </span><b style="font-family: arial;">Franco Volpi.</b><span style="font-family: arial;"> Felicitaciones con-fabulados!</span><span style="font-size: 0pt; font-family: arial;"> </span><b style="font-family: arial;"><i><span style="color: rgb(204, 51, 0);">Pedro Augusto Amaral</span></i></b>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-24738329979515455612001-01-01T05:09:00.000-05:002009-01-15T16:40:40.332-05:00Volpi contra Gabo<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnZQgsqrcmrYNLliguKSE3L5mQJg0K4Se_7eUrisnkAoqoi_1PCVETree3GykzjMWISZIFJCHGQxErY5wm6hCGSTJq37HZaF7uf51vFdr9JJSDaehF68A1ndrl7XXDYt72ZE3sEP7wKtyd/s1600-h/Franco+volpi.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 169px; height: 221px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnZQgsqrcmrYNLliguKSE3L5mQJg0K4Se_7eUrisnkAoqoi_1PCVETree3GykzjMWISZIFJCHGQxErY5wm6hCGSTJq37HZaF7uf51vFdr9JJSDaehF68A1ndrl7XXDYt72ZE3sEP7wKtyd/s320/Franco+volpi.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291638553571252178" border="0" /></a><span style="font-family: arial; font-size: 85%;"> (Franco Volpi)</span><br /><span style="font-family: arial; font-size: 85%;"></span></div> <div align="justify"><span style="font-family: arial;"><span style="color: rgb(204, 0, 0);"></span></span></div> <div align="justify"><span style="font-family: arial;"><span style="color: rgb(204, 0, 0);"></span></span> </div> <div align="justify"><span style="font-family: arial;"><span style="color: rgb(204, 0, 0);">Se encuentra en Colombia, para hostigar las buenas conciencias y vapulear el sacrosanto edificio de la cultura, minado de falacias y de intereses creados, Franco Volpi, el gran filósofo italiano, traductor de Ser y Tiempo de Martin Hiedegger, y un pensador capaz de sensualizar como pocos la historia de nuestras inquisiciones metafísicas. En la siguiente entrevista, realizada por el poeta colombiano <strong>Gonzalo Márquez Cristo</strong>, cuya versión completa sale publicada en el último número de la revista Común Presencia (que será próximamente lanzada con la participación especial del famoso pensador), Volpi el bueno, como le dicen algunos, enfila baterías contra el fomentado positivismo, contra la nueva, banal efigie de la institución universitaria, analiza la funesta adhesión de Heidegger al Nazismo y, lo que resulta más inquietante, lanza un inobjetable reparo contra la última novela de Gabriel García Márquez. Lo anterior resulta significativo, en un país que ha convertido a su Nobel en una reliquia intocable, y porque la disidencia no viene de algún escritor post-boom de pastiches policíacos, sino de un pensador de talla planetaria.<br />Volpi es Profesor titular de filosofía en la universidad de Padua y Standing Visiting Professor en la de Staffordshire (Inglaterra) y ha enseñado en otras importantes universidades europeas y americanas. Becario de la Fundación Alexander von Humboldt, miembro de la Academia Olímpica y del Istituto Veneto di Scienze, Lettere e Arti. Ha sido galardonado con los premios literarios «Montecchio» (1989), «Capo Circeo» (1997) y «Nietzsche» (2000). Entre sus publicaciones en español, además de sus valiosas ediciones de Schopenhauer, Heidegger, Carl Schmitt y Nicolás Gómez Dávila, se encuentran: El solitario de Dios, El nihilismo (2007), y El dios de los ácidos -conversaciones con Albert Hofmann. Escribe para los diarios la Repubblica, Frankfurter Allgemeine Zeitung y para la revista semanal Panorama.<br />Polémico encuentro con un gran icono de la filosofía occidental.</span><br /><br /><strong><span style="color: rgb(204, 0, 0);">Gonzalo Márquez Cristo</span><span style="color: rgb(204, 0, 0);">:</span></strong> <strong>Usted fue galardonado con el Premio Nietzsche y además fue recientemente elegido para celebrar en el lago de Silvaplana –tan caro al genial filósofo alemán– el deslumbrante acontecimiento de la filosofía conocido como el Eterno Retorno de lo Mismo…</strong></span></div><br /><div align="justify"><span style="font-family: arial;"><br /><strong><span style="color: rgb(204, 0, 0);">Franco Volpi:</span></strong> Nietzsche es un escritor y pensador sin par. No sólo por la calidad estética y la profundidad teórica de su obra, sino porque registró, como un sismógrafo sensible, las convulsiones de nuestra época. La crisis de los valores, el agotamiento de los ideales de la tradición vetero-europea y la «muerte de Dios». La búsqueda de nuevos recursos simbólicos y otros fenómenos culturales, encuentran en sus escritos un primer análisis. Por eso Nietzsche ha proyectado su sombra sobre la cultura contemporánea y no ha dejado de atormentar la auto-comprensión de nuestro tiempo, suscitando entusiasmos y atrayendo anatemas, inspirando posturas, estilos y modas culturales, pero provocando al mismo tiempo reacciones y rechazos radicales. Nietzsche es uno de aquellos escasos pensadores de los que no podríamos decir que son verdaderos o falsos, sino que están vivos o muertos. «Miro a veces mi mano» escribe en el medio de su exaltación «y pienso que tengo en la mano el destino de la humanidad: lo divido invisiblemente en dos partes, antes de mí, después de mí». Fue un magnífico profeta, y sigue estando vivo en nuestros días, más que nunca.<br /><br /><strong>María Zambrano afirmó que una cultura depende de la calidad de sus dioses. Si evocamos el lamento de Heidegger «dos mil años sin un solo dios», ¿es pertinente afirmar que este arrasamiento imaginario ya nunca podrá recobrar su tiempo luminoso?</strong><br />Lo particular de la crítica de Nietzsche, corrosiva y disolvente, es que no fue mera descripción, sino que contribuyó a acelerar el estado de crisis que describía y que, en cuanto «maestro de sospecha», hizo difícil construir y edificar nuevas certidumbres después de él. El resultado es conocido: es el «desierto que avanza», el agigantamiento de la sombra de lo que él llama «nihilismo», la época de los dioses huidos y del nuevo dios que aún no se vislumbra en el horizonte.<br /><br /><strong>Hegel, Nietzsche, Foucault y Derrida presagiaron el fin del hombre, como concepto, como sujeto filosófico. Dado que el superhombre no se vislumbra en ninguna latitud, ¿quizá estamos condenados a un mundo de sub-hombres como pensaba Camus?<br /></strong>Cuando Dios muere, el hombre se animaliza. El problema aparece en el Divino Marqués de Sade con toda su crudeza. Su disoluta obra representa la más coherente antropología negativa, es decir, la tentativa más drástica de imaginar un mundo completamente desposeído de Dios. El mundo de la extrema finitud. Abandonemos entonces las ilusiones: el hombre es un animal que a veces imagina ser hombre.<br /><br /><strong>¿Conoció a Derrida? Podría hacernos un breve retrato…<br /></strong>Derrida era un grand seigneur. Una figura noble. Lo conocí bastante bien en la fiesta de sus sesenta años, en el castillo de Cerisy-la-Salle. Me había invitado para hablar en torno a las traducciones de Heidegger. Empezamos una larga conversación y me di cuenta de algo que en sus escritos no se percibe tan claramente como en la discusión, es decir, que era un lector muy agudo y preciso, atento a todos los matices y los pliegues de un texto. Desde entonces leo sus escritos de manera completamente distinta. Lo escuché por última vez en Niza, donde en aquella época yo enseñaba; dictó una lección magistral sobre Husserl y sus conocidas conferencias de Viena y Praga: La crisis de la ciencias europeas. Con inimitable soberanía mostró que el «heroísmo de la razón», que Husserl reivindica en el gran final de sus conferencias para salvar a Europa de la crisis, está basado sobre un fundamento irracional.<br /><br /><strong>Usted es uno de los más reconocidos especialistas en Heidegger. Ha traducido al italiano Ser y tiempo, su deslumbrante Nietzsche y los difíciles Aportes a la filosofía. ¿Cómo puede explicar la vinculación del mayor filósofo del siglo XX con el nacional-socialismo?<br /></strong>Heidegger ha sido el más más grande pensador alemán contemporáneo, y el nacional-socialismo el más trágico totalitarismo del siglo XX. Ese es el problema. ¿Por qué razón una inteligencia tan aguda apoyó una ideología tan bárbara? La coincidencia manifiesta un absurdo incomprensible y el obstinado silencio del maestro teutónico después de la Guerra resulta aún más problemático. Otra vez: ¿cómo pudo el nacional-socialismo atraer en el remolino demónico de su poder a una mente tan sutil? ¿Y por qué Heidegger hizo espacio en sus discursos a conceptos como «pueblo» y «raza»?<br />Es que a veces los pensamientos abstractos de los filósofos tienen roce con asuntos peligrosos, y se posan donde no deberían. El caso Heidegger es un ejemplo evidente de la complicada boda mística entre filosofía y política. Heidegger pretendió en aquellos turbulentos años ilustrar a Alemania y cultivó la ilusión de llevar la filosofía en el corazón mismo del poder, pero obtuvo lo inverso. Sin embargo, como dijo Leo Strauss, filósofo de la política, judío emigrado a los Estados Unidos: «Here is the great trouble: the only great thinker in our time is Heidegger» (El verdadero problema es que Heidegger es el único gran pensador de nuestro tiempo). Quiere decir que la filosofía contemporánea está en una gran miseria política. Y que por eso debemos plantear la cuestión: ¿cómo es posible, hoy, reconciliar filosofía y política después de que «el único gran pensador de nuestro tiempo» las disoció tan traumáticamente?<br /><br /><strong>Después de haber traducido a Gómez Dávila y de diversos viajes a Colombia, ¿qué imagen tiene de este país cuya belleza florece siempre al pie del precipicio?<br /></strong>Es un país donde hay gente maravillosa, fantasía, humor, una increíble e inagotable capacidad de improvisar y crear. Donde todo acontece y se vive de manera intensa, extrema, en el bien como en el mal. Un país con potencialidades inexplotadas pero también con contradicciones estridentes que reclaman una solución.<br /><br /><strong>En un artículo titulado «Pornosofía», publicado en una importante revista italiana, se refiere a la pedofilia promulgada en la última novela de García Márquez Memoria de mis putas tristes. ¿Por qué se ha cerrado un silencio al respecto? ¿La hermosa novela de Kawabata que la antecedió (La casa de las bellas durmientes) descentró a la crítica de su acucioso ejercicio valorativo?<br /></strong>Leyendo el incipit de la novela de García Márquez aparece en toda evidencia una contradicción. En el día de sus noventa años el protagonista quiere regalarse una noche de amor loco con una virgen adolescente, y gracias a la dueña de un burdel logra satisfacer su indecente apetito. ¿Pedofilia? ¿Pornografía? Por supuesto que no, si es un Premio Nobel quien está escribiendo. Gabo añade además a un cierto punto de la novela un juicio perentorio: «El sexo es la consolación que queda cuando somos incapaces de amar». El sexo –podríamos añadir– no resuelve ni siquiera los problemas sexuales. Sin embargo, ¿por qué permitimos al gran escritor imaginar que un viejo compre una niña virgen? No es acaso que su novela divulga una ficción pedofilo-pornográfica que lamentablemente la vida se encarga a menudo de traducir en realidad? ¿En cuál esquizofrenia vive una sociedad que por un lado pretende que se cierren páginas obscenas en la Red, pero por otro lado acepta que un poderoso multiplicador cultural como la novela de un Premio Nobel propague lo mismo? Ni prédicas ni moralismo, por favor, pero planteémonos el problema, eso sí.<br /><br /><strong>Usted habla ocho idiomas, escribe libremente en cuatro de ellos y lee en otros dos. Steiner propone que el lenguaje materno es aquel que usamos cuando la muerte nos asalta y lo ejemplifica con un accidente, seguro de que la exclamación que se profiere en un evento extremo revela el idioma más profundo de todo ser humano. ¿Cree que existen pensamientos o sensaciones qué sólo podría fijar en su lengua materna?<br /></strong>Es raro, pero no es tan sólo la lengua materna que ocupa algunas experiencias con exclusividad, sino también otros idiomas en los que me he formado. Hay vivencias que podría expresar mejor en francés que en cualquier otro idioma, habiéndolas vivido originalmente en esa lengua, otras que sabría decirlas mejor en alemán. En los sueños lo mismo: a veces sueño en un idioma, a veces en otro. Algunas pocas cosas puedo decirlas tan sólo en la lengua cervantina. Y en cuanto a la Dama Muerte, puedo decir que desconozco su lengua legítima, a pesar de los indicios que me lega lo poético.<br /><br /><strong>En su tratado sobre el Nihilismo, recientemente publicado en español por Siruela, rastrea el origen de su concepción filosófica. «El huésped inquietante» como lo denominaba Nietzsche, o «el único camino que lleva al hombre a establecerse en la quimera» como lo describía Jean Dubuffet, ha sido fundamento filosófico incuestionable. ¿Debemos indagar las fuerzas germinativas del nihilismo, seguros del radiante camino que sucederá a este tiempo en que los valores supremos desaparecieron?<br /></strong>Hoy se habla a menudo de «pérdida del centro», «desvalorización de los valores», «crisis de sentido»: esta terminología negativa que floreció con el nihilismo indica que no disponemos más de un punto arquímedeo –ni la religión ni el mito, ni el arte, ni siquiera la ciencia– sobre el cual haciendo palanca pudiéramos nuevamente dar un nombre al mundo, a la totalidad de lo que es. El nihilismo de nuestro tiempo ha engendrado una crisis de autodescripción. Nos avisa que estamos navegando a ciegas en los archipiélagos de la vida, el mundo y la historia. En el desencanto ya no hay brújula ni oriente, no hay más rutas ni trayectos ni mediciones preexistentes utilizables, ni tampoco metas preestablecidas a las que podríamos arribar. El nihilismo ha carcomido las verdades y debilitado las religiones, pero también ha disuelto los dogmatismos y las ideologías, enseñándonos a mantener aquella razonable prudencia del pensamiento, aquella actitud oblicua y prudente, que nos vuelve capaces de navegar entre los escollos del mar de la precariedad, en la travesía del devenir, en la transición de una cultura a la otra, en la negociación entre un grupo de intereses y otro. Después de la caída de lo Absoluto y la entrada en el mundo moderno de la secularización, después de la corrupción del reino de la legitimidad y del tránsito al territorio de la convención, mi filosofía es una filosofía de Penélope que deshace incesantemente su tela, porque no sabe si Ulises retornará.</span></div><br /><div align="center"><span style="font-size: 85%;">(</span><span style="font-family: arial; font-size: 85%;">Entrevista realizada por Gonzalo Márquez Cristo)<br />(Fotografía de Volpi: Indira Restrepo)</span></div>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-10723015818965725042001-01-01T05:08:00.000-05:002009-01-15T16:39:18.735-05:00Franco Volpi en Colombia<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv4Q6yV5djfwgwBCL3ljBvBCnVDop5XQvrWKQbYXfEYrWa2xCA5PBYaEtKNZDt2-asLCCqIibtfZrpv54DBaZ9bOVARX5Ae1DqFZQJEtEX1ifVKlhopxykf4CFnrdAgwYmm7exR4g-7b6K/s1600-h/Comun_presencia_19.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 189px; height: 247px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiv4Q6yV5djfwgwBCL3ljBvBCnVDop5XQvrWKQbYXfEYrWa2xCA5PBYaEtKNZDt2-asLCCqIibtfZrpv54DBaZ9bOVARX5Ae1DqFZQJEtEX1ifVKlhopxykf4CFnrdAgwYmm7exR4g-7b6K/s320/Comun_presencia_19.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291638206282964914" border="0" /></a><br /><div align="center"><span style="font-family: arial;"><strong>Universidad Nacional de Colombia, Facultad de Ciencias Humanas<br />Maestría en Historia Literaria, Maestría en Educación<br />Carrera de Estudios Literarios<br />Invitan al Seminario<br /></strong><br /><strong><span style="color: rgb(204, 0, 0);">PENSAMIENTO CONTEMPORÁNEO, LITERATURA Y EDUCACIÓN<br /></span></strong>Con el Pensador Italiano<br />FRANCO VOLPI (UNIVERSIDAD DE PADUA)<br /><br /><br />TEMAS Y HORARIOS:<br /><strong><span style="color: rgb(204, 0, 0);">1. "La fosforescencia del Mal. Teoría y lógica de la decadencia en Nietzsche"</span></strong></span></div><br /><br /><div align="center"><span style="font-family: arial;">Y <strong><span style="font-size: 130%; color: rgb(204, 0, 0);">PRESENTACIÓN DE LA REVISTA “COMÚN PRESENCIA 19”</span></strong></span></div> <span style="font-family: arial;"><span style="color: rgb(204, 0, 0);"><br /><div align="center"><strong>VIERNES 19, 4 a 7 PM, Auditorio 121 Ciencias Humanas"</strong></div><br /><br /><div align="center"><strong><span style="color: rgb(204, 0, 0);">2. ¿Qué es una obra? Divagaciones metodológicas de un embalsamador de ideas"</span></strong></div><div align="center">SABADO 2O, 9 a 12 M, Auditorio 121 Ciencias Humanas"</div><br /><br /><div align="center"><strong><span style="color: rgb(204, 0, 0);">3. La filosofía como manera de vivir: Sabiduría práctica, cuidado de sí, estética de la existencia"</span></strong> </div><div align="center">LUNES 22, 4 a 7 pm, Salón 108, Ed. Posgrados de Ciencias Humanas.<br /><br />ENTRADA LIBRE</div></span></span>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-77772279609288906392001-01-01T05:07:00.000-05:002009-01-15T16:38:17.228-05:00Homenaje nacional a Alberto Osorio<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2z01WoZs9l748xFYOaU86yQ2KlNtPp_AKaPlgeHoQUN_6HD9eBNw0HO5Fo653devM3elV4JcBqRZwME0oTxYURbq-znnEtoGC1duicYYtw2FEdEQgkgjr8Sk6vAefC2HboL_3PqkCnakU/s1600-h/Alberto_Osorio.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 213px; height: 203px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2z01WoZs9l748xFYOaU86yQ2KlNtPp_AKaPlgeHoQUN_6HD9eBNw0HO5Fo653devM3elV4JcBqRZwME0oTxYURbq-znnEtoGC1duicYYtw2FEdEQgkgjr8Sk6vAefC2HboL_3PqkCnakU/s320/Alberto_Osorio.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291637909836854642" border="0" /></a><span style="font-family: arial;">Hubo un tiempo, exageradamente vindicado por los nostálgicos, en el que la música no necesitaba de grandes agentes ni de estratagemas comerciales ni de falacias publicitarias, sino que se transmitía, natural como el pensamiento o el oxigeno, por la acción del entusiasmo que despertaba su belleza inasible, por la fuerza de su mensaje y los deseos impronunciables que diseminaba en sus afortunados receptores. Este tiempo, ya olvidado por la gran mayoría, dio unos frutos de misteriosa belleza, uno de los cuales se llamó bolero, género controvertido pero inderrotable, como lo demuestra el vil saqueo a que lo someten en la actualidad los figurines de la canción comercial, que si bien han prescindido de la voz cuentan con los recursos bancarios para comprar un marketing, en el que vaya incluido el pasado.</span><br /><span style="font-family: arial;">Los boleristas marcan una época que, por lo menos en el ensueño, era menos ruda y violenta, menos rapaz y cargada de zozobras, y donde el amor no se había contaminado de vileza y no presentaba todavía las características de una miserable transacción pragmática. Los nombres míticos de Agustín Lara, Alfonso Ortiz Tirado, Pedro Vargas, Lucho Gatica, Alfredo Sadel, María Luisa Landinez, La gitanilla Betty Meléndez o Toña la Negra, aderezan con satisfactoria eficacia su eclipsante prontuario.</span><br /><span style="font-family: arial;">Entre nosotros, en medio de la borrasca eternal y las batallas incansables, también existen nombres fulgurantes y se constituyen ya en nuestros imprescindibles clásicos populares: Víctor Hugo Ayala, Carlos Julio Ramírez, Alberto Granados, Matilde Díaz, Berenice Chávez y, por supuesto, el Caballero de la Canción, Alberto Osorio, quién a sus 82 años todavía es capaz de paralizar un auditorio interpretando ilustres catedrales de nuestra sentimentalidad como “Señora Tentación”, “Por la vuelta”, “Plegaria”, “Puente roto”, “Madrigal”, “Sombras” o “El risque”.</span><br /><span style="font-family: arial;">Se trata de un artista trashumante y sonámbulo, nacido en las agrestes tierras de Boyacá, donde creció siendo un díscolo estudiante, cosa que nunca le preocupó demasiado, ocupado como estaba en domeñar las tonalidades del canto para que de su garganta brotaran saudades, abrazos, distancias, encuentros, transitorios paraísos e inobjetables noches. Pertenece a la generación que se formó en “Los días de Radio”, cuando los medios de comunicación aún necesitaban y requerían de la imaginación colectiva para consumar la magia.</span><br /><span style="font-family: arial;"></span></div> <div style="text-align: justify;"> <div style="text-align: justify;"><span style="font-family: arial;">Grabó más de treinta discos, recorrió varias veces América ofreciéndose como puente para los enamorados pero también para los solitarios, tuvo muchos amores pero solamente uno sobrevivió en la memoria, compartió escenario con Don Pedro Vargas, Chavela Vargas, Alfredo Sadel, Celia Cruz y Orlando Contreras, ha sido condecorado y alabado, pero su sueño es que una canción suya sobreviva en el tiempo, y enlace con su fuego a los amantes del porvenir.</span><br /><span style="font-family: arial;">El jueves 2 de octubre, a las siete y media de la noche, todos esos años de trabajo sensorial se encontrarán en un par de horas temblorosas, cuando Alberto sea nacionalmente homenajeado, en un evento en el que estarán presentes entre otros, Víctor Hugo Ayala, Jaime Llano González y Jaime Hernández, acompañados por la Orquesta Filarmónica de Bogotá.</span><br /></div> <span style="font-family: arial;">Será la oportunidad de escuchar a los últimos delicados.</span><br /><span style="font-family: arial;"></span></div> <span style="font-family: arial;"><div align="center"><br /><br /><strong>(Teatro Antonio Nariño, Calle 26- 51-53, Jueves 2 de octubre, 7 pm. Boletería Tels: 6 08 47 15, 4 83 24 75 , 6 19 50 16.<br />Recital promovido por el Fondo Mixto de Cultura de Boyacá).</strong></div></span>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6172211041119434400.post-25919598809680311892001-01-01T05:06:00.000-05:002009-01-15T16:37:19.331-05:00Paradojas del autoritarismo<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3huEvvxUCR_HByg2QHvgkc_YGpCo9c0tFEzvK3BRJJTG6QBDpotXE9idcVBCEJHJXxiAE8HPIzEjvPxQH-A1wfhyphenhyphenv9CTd60AoACsfsvGVdY2lgABpNVhg4lcJMFHIzVzeocCF0uHT3L-i/s1600-h/Carlos+Fajardo+1.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 131px; height: 138px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3huEvvxUCR_HByg2QHvgkc_YGpCo9c0tFEzvK3BRJJTG6QBDpotXE9idcVBCEJHJXxiAE8HPIzEjvPxQH-A1wfhyphenhyphenv9CTd60AoACsfsvGVdY2lgABpNVhg4lcJMFHIzVzeocCF0uHT3L-i/s320/Carlos+Fajardo+1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5291637689942636402" border="0" /></a><span style="font-family: arial;">Por <strong>Carlos Fajardo Fajardo</strong>*</span><br /></div> <div align="justify"><span style="font-family: arial;"><br />“Vivimos en la época de la premeditación y del crimen perfecto”, afirma Albert Camus en su libro El hombre rebelde; época en que los criminales se transforman en jueces. Terrorífica paradoja. Camus es aún más incisivo: “juzgados ayer, hoy dictan la ley”. Ahora sabemos que estos jueces son excelentes actores frente a unos medios que maquillan la representación de sus “buenas” hazañas, provocando el olvido de espantosos crímenes. He aquí como se gerencia la sensiblería ingenua y el sentimentalismo en una sociedad amnésica. Al decir de Milán Kundera, esto no es otra cosa que imponer en el imaginario popular el imperio del kitsch totalitario. Escuchémosle: “En el reino del kitsch impera la dictadura del corazón (…). El sentimiento que despierta el kitsch debe poder ser compartido por gran cantidad de gente (…). Nadie lo sabe mejor que los políticos. Cuando hay una cámara fotográfica cerca, corren enseguida hacia el niño más próximo hasta levantarlo y besarle la mejilla”.<br />De manera que, el juego de cámaras, micrófonos y de luces sirve para ciertas audaces metamorfosis. De malandrín se pasa a ser un sensible protector paternalista. La eficacia sensacionalista de la cultura del efecto publicitario, adquiere verdadero sentido. ¡Oh febril espectáculo! El verdugo de ayer, hoy es figura venerada. Se entra así al mundo de lo sagrado donde, ante la imagen plenipotenciaria del patrón, del jefe y del padre protector, no hay dudas ni sospechas, solo fe y confianza. Es la euforia de la servidumbre, el eterno retorno del culto a la personalidad, la sacralización del paternalismo hacendario y semifeudal. Vaya hibridaciones glocales. Las tecnoculturas de la información y de la comunicación, contraen nupcias con las tradiciones decimonónicas conservadoras, todavía activas y usables.<br />Siguiendo esa lógica de perversas paradojas, bajo el amparo de cierta aureola religiosa, la imagen del jefe de gobierno en los Estados neoconservadores actuales, se une al militarismo secular moderno. Es entonces cuando la idolatrada providencia presidencial promete progreso, la paz a través del exterminio de sus oponentes. Sin embargo, esto no hace otra cosa que activar los mecanismos de control de la casa, eternizar sus tradicionales valores, garantizar la tranquilidad en la pantagruélica cena de unos cuantos elegidos. La guerra contra los no invitados a este banquete se hace obsesiva y pletórica. El terror se manifiesta en todo su furor, el nacionalismo también. Cualquier acción del Padre por “salvar” su clan se justifica. Ya lo aseguraba Hitler: “estoy pronto a firmarlo todo, a suscribirlo todo (…). En lo que a mi concierne, soy capaz con toda buena fe, de firmar tratados hoy y romperlos fríamente mañana, si está en juego el futuro del pueblo alemán”.<br />Se justifica la trampa, la mentira, la invención de un enemigo perpetuo para fomentar un terror perpetuo en nombre de la patria. Es la lógica del poder con la cual éste se petrifica. Claro, el Padre-jefe, plenipotenciario y redentor, no puede explicarse más que por un rival ilusorio o real, por una actitud guerrerista. Necesita de un “otro” opositor para legitimar sus acciones. He aquí lo terrible. Gracias a esta ideología guerrera, la vida civil va siendo subsumida en una mentalidad militarista policial presentada y promovida, una y otra vez, en la aparatosa tempestad de violencia telemática. Se militarizan casi todas las prácticas sociales; los ciudadanos interiorizan la norma militar de obedecer al superior, de tal modo que, bajo la orden presidencial y su cumplimiento, la ciudadanía, con su vocabulario y una sensibilidad policial, se apresta al combate de todos contra unos pocos. Y allí lo tenemos: en nuestros sitios de trabajo, en los centros educativos, en maestros, estudiantes, gerentes, empleados, en mandos superiores y medios. Es decir, en casi todas las prácticas sociales se infiltra la idea de que, igual al Padre-jefe y a su grupo de gobierno -transmutados en policías protectores-, se debe asumir una actitud ofensiva, triunfalista, despótica ante nuestros semejantes.<br />Por lo visto, el lenguaje militarista se ejerce y asume con extrema naturalidad comunitaria. Es el lenguaje de la neo-esclavitud en una época de agresivo neoconservadurismo. Con el mismo lenguaje se califica a los opositores de antipatriotas y herejes, desterrándolos del momento histórico sacralizado. Al blasfemo se le juzga por descreído al no acatar los designios del Padre. Ser patriota entonces es un acto de fe. Ya lo aseguraba Borges. Este patriotismo, asumido como religión, pide lealtad a sus íconos y símbolos. Basta observar el histrionismo patriotero de juramentos y compromisos masificados para dar cuenta de cómo estos se unen a las acciones antidemocráticas de gobiernos que agencian la exclusión, el ninguneo, el silencio, la culpa y el remordimiento del marginado.<br />Lo anterior sólo demuestra que, en los países donde actualmente el conservadurismo reina, están vigentes algunos rituales del poder decimonónico. Así por ejemplo, la destrucción de la memoria colectiva y de un pasado de reivindicaciones populares; la instauración de un neo-despotismo radical y religioso; la proliferación y manejo de un lenguaje militarista, infiltrado en la cotidianidad y en las actividades civiles; la lógica maniquea de los medios y su matrimonio perverso con los gobiernos, la obligatoria exigencia de no oponerse al cacique político, al gamonal y al mayordomo. Todo ello excluye cualquier disidencia y alteridad. De este modo, las ceremonias y gestos del autoritarismo están siendo rediseñados en estos tiempos de las paradojas globalitarias. El verdugo de ayer hoy es figura venerada.</span></div> <span style="font-family: arial;"><br /><div align="center"><span style="font-size: 85%;">* Poeta y ensayista colombiano</span></div></span>Cuento Brevehttp://www.blogger.com/profile/17416225798014691021noreply@blogger.com0